Война

— Всё просто. Летишь вот сюда, — тощий и сильно нервный заказчик ткнул слегка дрожащим пальцем в карту сектора.

— Подойдёшь к бакену, он тебе точные координаты аварии передаст, — он облизал губы и огляделся по сторонам, словно опасаясь слежки. Мы стояли в ангаре, подле трапа моей Анаконды и более никого тут не было.

— Там, по тем координатам, будет стандартный неопознанный сигнал. Чтобы ты не ошибся — твой комп его цветом выделит. В нем найдёшь обломки курьера и нужный конт, он тоже будет дополнительно промаркирован — я данные уже залил тебе в комп, возьмёшь его на борт и сюда.

— Что в конте? — Игра в секретность мне не нравилась, и я согласился на данное задание только по одной причине — заказчик обещал дать мне два образца программного обеспечения, ПО, проще говоря, сделанного в какой-то секретной военной лаборатории. Со слов инженера Тода именно такое ПО позволяло сделать моё оружие на порядок более смертоносным.

— Ничего противозаконного. — он снова нервно осмотрелся.

— Тогда к чему такая секретность?

— Конкуренты.

Ладно. Вполне себе объяснение.

— Точно не наркота или краденное?

— Абсолютно. Вы поймите — время. Время важно! Кроме того, — он судорожно втянул в себя воздух и покосился на моё бедро, где в кобуре уютно устроился револьвер: — Я же буду вас тут ждать.

— Добро. — я кивнул и повернулся к трапу: — Жди, я быстро.

Попав в указанную систему я, не теряя времени даром, тут же взял курс на навигационный буй.

Только на курс лёг — меня оп-па! Федеральный штурмовик перехватывает. Ну, ясен пень — грабануть хочет.

Штурмовик.

Меня — на Конде. Улыбнулся.

Скорость сбросил — типа сдаюсь.

А он то и рад! Орёт мне, что мол груз сбросишь — живым отпустит. Как развлекаться надоест.

Угу. Еще и извращенец. Ну, я что? Стволы приготовил и развернулся на него.

Он потом из спас капсулы, пока его полицаи на борт поднимали, долго ругался. Но как-то однообразно и неизобретательно, да.

На штурмовике против Анаконды в топ обвесе и с топ инженерными улучшениями.

Извращенец, однозначно извращенец. Может на каторге вылечат.

Ладно. Прыгнул к бакену. Получил с него шифрограмму с координатами где того курьера, останки его в смысле, искать.

Сверился с картой системы — оки-доки! Ясно куда двигаться. Прыгаю туда и начинаю витки вокруг планеты нарезать. На втором витке комп как завизжит: — Миссия! Обнаружены координаты аварии согласно заданию!

От его внезапного вопля я чуть чаем с лимоном не подавился, простыл малость — вот и лечусь. Благо чай у меня редкого сорта — с Камитры ещё остался. Ну, когда я его инженеру одному тоннами таскал, себе пару килограммов и приберёг, всё одно никто целостность контов не проверял и их не опечатывал.

Вот бренди нет, была у меня заначка, но на собрании инженеров Диди всё выхлебала.

Запрыгиваю в сигнал, он, сигнал, то есть, не как все промаркирован, а синеньким. Чтобы значит даже такой тупой как я не ошибся — спасибо заказчику за заботу.

Запрыгиваю, а там — ну просто суп с фрикадельками и лапшой. Китайской. В роли фрикаделек — конты с грузом, что тот лузер вёз. Ну а лапша — так-то его остатки.

Настругали так — любой повар с уровня Чина-таун удавится от зависти.

Я — сразу конты сканить. Мне то один нужен. С данными какими-то, шифрованными.

Мясо….Зерно…Одежда…Рыба — всё не то!

Ага! Вот — конт с носителями информации, шифрованной. И комп тут же подсказку высвечивает, на этот раз тёмно-красным шрифтом — мол тот конт, хозяин. Бери — не ошибёшься!

Я к конту аккуратненько так подваливаю, с дороги обломки корпусом распихивая, открываю грузовой трюм и начинаю игру — поймай горошину чайной ложкой. В тазу.

Дронов-то сборщиков я не поставил. Поленился. Но — профессор Палин — молодец! Конда моя вертится как Питон, а она, на минуточку, лёгкий Крейсер. И вот — когда этот чёртов конт оказался в полутора сотнях метров от жадно распахнутого люка грузового трюма — что я слышу?!

— Ага! Попался, расхититель Имперской собственности!!!

Взгляд на радар — ко мне, явно с нехорошими побуждениями, несётся. Кто-то. Пожимаю плечами. Ошибся, товарищ. С кем не бывает. И плавно прибавляю газ.

Хоп!

Конт проскакивает в трюм, я щёлкаю тумблером его закрытия — и, одновременно с этим просыпается комп:

— А по нам стреляют!

Будто я и сам не вижу — по индикатору поля начинает бегать рябь от попаданий.

Ручку на себя, прибавить тяги до максимума, прожать форсаж и ткнуть в кнопку, отвечающую за выбор атакующей меня цели. И всё это — практически одновременно проделываю. Школа! Почти три года непрерывного ощупывания джойстика — я уже его выпуклости и впадинки знаю лучше, чем женское тело. А ведь раньше наоборот было…

Продолжая выбираться из скопления обломков скашиваю глаза налево и вниз — на формуляр цели.

И кто это у нас такой настырный?!

Вильтура?!

Статус пилота — опасный? Сейчас что — астрологи неделю самоубийц объявили? Я что-то пропустил?!