2

© Диана Килина, 2015

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

Aleksandrova Tamāra

Apsīte Leonija

Arabela Sandra

Atarinova Žanna

Aksjutins Jurijs

Beļakova Valentīna

Bļinovs Iļja

Bondarenko Anna

Bonus Edvīns

Burdukeviča Jūlija

Burvis Andrejs

Ciba Ludmila

Čerņenoks Ēriks

Fadejeva Gaļina

Grigorjan Naira

Gruzde Elga

Guseva Tamāra

Gutāne Larisa

Gutāns Juris

Hitruka Marina

Igumnova Nataļja

Indriksons Dāvids

Ivčenko Tatjana

Ižiks Sergejs

Jesipenko Jeļena

Jesipenko Mihails

Kirillova Svetlana

Koževņikova Ļubova

Ļeha Svetlana

Malaja Ņina

Meļihova Vera

Mičuna Svetlana

Mizula Valērijs

Ničiporenko Pavlo

Novikovs Nikolajs

Pavelko Santa

Petrovska Jeļena

Petruņins Aldis

Piņķe Violeta

Poluhina Olga

Reinfelds Edgars

Skadmane Daina

Skadmanis Jānis

Skrinda Ina

Smirnova Viktorija

Šteinītis Vilnis

Teusa Vera

Teuss Mihails

Tihonova Raisa

Tračuma Nadežda

Troicka Valentīna

Vovka Viktorija

Zarečanska Žanete

Zhilinauskas Rita

Данная книга является второй в серии 1+1=?

Скачать первый роман «3» бесплатно можно с официального сайта автора: http://dianakilina.com/

«Сенсация современной прозы»

«Самое чувственное произведение, написанное в последние годы»

«Эротический роман с оттенком драмы был переведён на двадцать языков мира»

«Мировой бестселлер»

Титры мелькали на крошечных экранах, появилась заставка ток—шоу.

– Ваш выход через десять секунд, – пропищала ассистентка.

Мой взгляд просканировал помещение, и ладони невольно сжались в кулаки.

Подхожу к кулисам и делаю глубокий вдох. Затем ещё один, и ещё. Раздаются оглушающие аплодисменты, я выхожу в зал и мне в глаза бьёт невыносимо яркий свет.

Я должен улыбаться.

Ведущий что—то говорит мне, и протягивает руку. Машинально пожимаю её в ответ и беглым взглядом осматриваюсь, удивляясь, как телеканал смог найти такое количество народа для массовки.

Потом я вижу фотографии. Её фотографии, которые я сделал в Таллинне: правая ножка с шестью пальцами, и размытый обнажённый силуэт. Татуировка под тазовой косточкой, и её маленькая ладошка на бедре. Её лицо, которое случайно попало в кадр, когда я снимал обложку для её книги…

Пока я усаживаюсь с натянутой улыбкой в кресло, я думаю о том, для чего я всё это затеял. И, словно издалека, я слышу приглушённый голос ведущего, когда он начинает говорить:

– Самый загадочный автор – Кира Саре, – он произносит её имя неправильно, не растягивая гласные, и мне хочется его ударить, – Написала роман… – слова звучат обрывками, потому что я не могу сосредоточится ни на чём, кроме её снимков, повсюду висящих в этой студии, – У нас в гостях человек, который знал… – ничего я не знал, – Герой романа, – никакой я не герой, – Артур Филатов.

Поднимаю глаза и смотрю на его лицо. Постепенно в моей голове проясняется, и я начинаю видеть пространство чётче и слышать лучше.

– Здравствуйте, – машинально произносят мои губы.

– Добрый день. Артур, расскажите нам о том, какой была Кира. О чём вы подумали, когда её увидели? – спрашивает с ходу ведущий ток-шоу.

Я знаю, что потом они нарежут лучшие моменты, соберут передачу по кусочкам и всё будет выглядеть так, как будто мы разговаривали долгие часы. Публика будет аплодировать, смеяться шуткам и смахивать фальшивые слёзы в нужные моменты.

Сделав глубокий вдох, тру лицо ладонью. Потом сцепляю пальцы в замок, чтобы унять дрожь, и начинаю говорить.

– Первым я увидел платье. Красное, невыносимо красное и настолько откровенное, что оно больше показывало, чем скрывало. Она медленно ходила между картинами и периодически морщилась, даже не скрывая своих эмоций. Когда я заметил её, рядом со мной стояла хозяйка галереи и фальшиво восхищалась теми полотнами, которые я привёз на выставку. Остальная публика сновала туда—сюда, отпивала халявное шампанское из бокалов и так же фальшиво, как и хозяйка галереи, охала над моими картинами. И тут я вижу её. Со сморщенным носиком, нахмуренными бровями и вообще таким выражением лица, как будто её сейчас вырвет.

Ведущий открывает рот, чтобы что—то сказать, но я останавливаю его поднятой рукой. А затем продолжаю:

– Потом я увидел глаза. Она бросила на меня короткий, я бы даже сказал – мимолётный взгляд, и снова отвернулась к одной из картин. Но в этом взгляде, задержавшемся на мне всего долю секунды, было столько, что я уже не слышал, о чём со мной разговаривают люди. Я не видел гостей, не слушал музыку, не чувствовал вкус еды и напитков. Я видел только это красное платье и искал ещё одного взгляда тёмно—карих глаз его обладательницы.

Но она не посмотрела. Она дважды взглянула на часы, потом что—то потыкала в своём мобильном, допила шампанское одним махом и ушла из помещения.