Таксисты и коронавирус

Находясь в самоизоляции на даче Костя потихоньку наводил порядок на территории. Погода была не ахти…То есть весна еще не началась. Утром 5-6 градусов и пасмурно. Да и дождик частенько наведывался. Так бы с женой они вдвоем и находились, выполняя указание Мэра Москвы – Уехать на дачу. Ну и своевременно подоспевший указ Президента – До 1 мая объявляются не рабочие дни.

Но вдруг изменение: – Костя, меня вызывают на работу.

– Ахренеть… А ты сказала ему, что ты на даче. Я тебя привезти не могу. На машине мне ездить нельзя, если поеду в Москву, то обратно меня не выпустят на дачу. Скажут, что я должен находиться в изоляции, в Москве, согласно прописке. От дачи до электрички 11 километров. Если поеду туда – штраф 4 тысячи рублей. Пешком тебе идти что ли…

– Ну может автобус, ходит… А до него подвезешь меня на машине. – Думала вслух Лида.

– В автобусе, потом в электричке и опять автобусе, туча людей от которых можно заразиться… – Не нравится мне этот вариант, Костя, задумавшись, сел в шезлонг. – Остается только один вариант: Такси.

– Офигеть… Это ж тысячи 2 или более получится.

– Вот и скажи это начальнику… Но зато только один человек, таксист, а не эти толпы зараженных в транспорте. Так и решим!

На завтра Лида вскочила в 7 часов: – Поеду, все равно придется… Вызвал же он меня…

Вызвали такси по интернету (достижение цивилизации) и подождав машину минут пятнадцать, жена уехала.

Костя очень удивился: Лида позвонила через час двадцать минут: – Я на работе.

– Так быстро!

– Да. Машин мало, и мы домчались без пробок. Прощаясь таксист сказал: – Мне бы еще одного такого клиента и на сегодня хватит, я бы поехал домой. А то вызовов очень мало. Первый кто успел, хватается за любой заказ, даже копеечный. А месяц назад мы еще раздумывали, брать заказ или нет.

*

В один из дождливых вынужденно нерабочих дней, Костя забрел в так называемый таксопарк (площадка где ночевали припаркованные машины, да домик, где диспетчер сидит и несколько помещений для водителей). Как-то, он раньше там тоже таксовал. Когда другой работы не было. Его все знали.

– О привет. Пришел подработать… А фиг вам (домик для папуасов), нет работы. Уже три часа ни одного заказа. Хоть бы на 100 рублей. – Грустно улыбнулся Петя.

Мужики сидели, курили под навесом. Четверо в карты играли.

– Мотаться в поиске клиента надоело… Пол бака сжег, впустую – отозвался Гриша. Президент обещал помочь деньгами малому предпринимательству… А где они эти деньги… К жене в дом стыдно приходить. Холодильник пустой…

– У всех такая же песня… – Подхватил Толик.

– Тебе хоть пенсия помогает… – Гриша сказал, взглянув на Костю.

– Да разве это деньги… Слёзы, а не деньги… А давайте Президенту сообщим о бедственном положении таксистов! – Загорелись глаза у Кости.

– Ну ты сказанул… И где мы, а где Президент… Ждать всеобщей милости от богатеев собрался, что ли, – сплюнул себе под ноги Алексей.

– Есть идея! – Костя пошел в диспетчерскую. Очень удачно, что сейчас там был Витя, а не кто-то другой.

– Ты уже пообедал?

– Да, если это так, можно сказать. Перекусил. – Хмыкнул он.

Костя вышел на двор и найдя своего товарища по работе Петю утащил его за угол: – Есть идея заговорщически зашептал он. Петя был авантюрист, еще тот… И вот они сели в его машину и исчезли со двора.

Через час во двор заехала синяя газель с фургоном и остановилась прямо у входа в диспетчерскую. Из нее вылезли двое в черных медицинских масках и черных очках. Вошли в диспетчерскую.

– Кто это может быть… – Удивился Алексей.

– А пофиг… Может кто-то перевозку закажет. Грузчиком подряжусь. – Гриша рванул к диспетчерской.

Через минуту он вернулся и возле других сел на лавку: – Закрыто… Витёк не открывает. Странно это…

Все просидели еще минут десять, в раздумье. Никто из диспетчерской не вышел.

Недалеко послышался вой сирены.

– И зачем это к нам скорая пожаловала?

– Какая скорая… Это менты.

Синий фургон рванул с места и подняв клубы пыли умчался со двора.

Не успели мужики подумать… В ворота влетел полицейский белый форд, а за ним два жигуля ППС и автобус ОМОН.

– Опа… Паспорта у всех с собой? – Спросил кто-то из-за стола.

ОМОНовцы высыпались из автобуса и как по команде рассредоточились вокруг вагончика. Из форда вывалился пузатый подполковник. Капитан подлетел к мужикам: – Диспетчерская там? – Указав на вагончик.

– Угу… Угу, – ответили несколько голосов.

Подполковник, спрятавшись за автобусом, вытянул руку в сторону капитана, быстро разжимая и сжимая кисть руки, как будто разрабатывал руку эспандером. Капитан сообразил и моментально вложил ему в руку «матюгальник»: – Сдавайтесь… Вы окружены. Сопротивление бесполезно… Работает ОМОН!

– А почему ОМОН, а не ОПОН? Они же теперь полиция, а не милиция. – Из толпы зудел Гриша.

Но никто ему не ответил.

– Раз, раз… – Заскрипело в рупоре из диспетчерской. – У нас есть заложники… Кто из вас уполномочен вести со мной переговоры?

– С вами говорит начальник отдела (послышалось скрежетание и далее) подполковник полиции Войцеховский.