Остывший кофе

                                        Я жду тебя на том же месте,

                                         Дождь прячет прошлого следы.

                                     Любовь не делает нам чести,

                                          С издёвкой смех слепой звезды.

                                               Холодный душ приводит в чувство,

                                            К чужому сердцу длинные шаги.

                                              Прощать и верить - это искусство,

                                     Счастья неоплаченные дни.

                                             За столиком один, чай остывает,

                                                             Как будто в целом мире никто не понимает.

                                            Наглость, эгоизм и тонны лести,

                                                          В разводах на стекле две капли - вместе.

I

Осень тогда пришла не по календарю. Палая листва приятно щекотала ноздри, немного разбавляла серость неба. Я по привычке искал в лужах твоё отражение рядом с собой, но находил только себя — какого-то непохожего ни на кого, оторванного от всего мира, забытого даже прошлым. Шесть утра — странное время для прогулок, но уснуть всё равно не получается. Дома остался недопитый кофе без сахара, который я, видимо, сегодня, так и не допью. Даже не знаю, что для меня сейчас будет лучше: выходной день, как, например, сегодня или гора нудной работы, которая ждёт меня завтра.

В лицо пахнуло ветром и сыростью, оторвало на миг от размышлений. Я плотнее надвигаю капюшон балахона, проверяю ключи в кармане — на месте. Несколько капель дождя, словно нечаянно, упало на голову. Мелькнула мысль вернуться домой, но тут же исчезла, оставив после себя неприятную тень. Интересно, чем ты сейчас дышишь: спёртым воздухом прошлого, чуть застоявшейся примесью дыма и выхлопов настоящего или может даже свежим будущего, которым задыхаешься, которым невозможно надышаться вволю? Думаю, что мне не нужно объяснять чем я дышу. Да и какое это имеет значение?

Ещё несколько шагов и я у цели — старый парк. Сам не знаю, зачем именно сюда пришёл. Ноги как будто сами меня принесли руководствуясь уже избитым маршрутом, который неизменно врезается в память. Кругом непривычно тихо и чисто. Неподалёку девушка играет с собакой. По бетонной дорожке пробегает группка спортсменов — будущих чемпионов. Да нет же конечно. Для себя бегают. Останавливаются, чтобы отдышаться, потом переходят на шаг и снова на дистанцию. Всё как в жизни.

- Огоньку не найдётся?

Оглядываюсь. Передо мной дряблый старик, видимо бомж, смотрит на меня, пытается улыбнуться.

- Нет — отвечаю я с некоторым пренебрежением.

Он что-то бормочет в ответ и тут же уходит. Смотрю ему вслед с некоторой тоской. Надо было дать ему мелочь - купил бы себе сигарет или что пожевать.

Подхожу к скамейке, рукой сметаю жёлтые листья — холодная. Не решаюсь сесть, так и остаюсь стоять возле. Со стороны наверное выгляжу глупо, но разве так важно что там со стороны? Взгляд ловит несколько окурков поодаль, бутылку с пивом, какие-то буклеты, высохший букет цветов около урны. Шуршит метла дворника неподалёку. Для него всегда здесь найдётся работа. С каких пор кого-то волнует чужое воспитание?

Немного топчусь на месте и двигаюсь дальше вглубь парка. Несколько фонарей так ещё и не погасли, хотя уже стало достаточно светло. Здесь словно пахнет её духами, хотя я прекрасно понимаю, что мне это всё только кажется. С самой первой нашей встречи мне всё только казалось.

Подхожу к грязной луже, смотрю на своё отражение — хмурое небритое лицо, чуть бледная кожа, сутулая осанка. Балахон колышется на ветру, отчего-то липнет к телу. Отражение бомбят несмелые капли дождя, которые расходятся кругами стирая правильные черты. Вся наша жизнь да и сама любовь существуют только по расписанию, по рецепту, который неизменно нужно соблюдать, иначе окажешься в дураках. Только ведь замалчивают, что в дураках ты окажешься при любом раскладе.

Иду дальше. Под ногами шуршит листва словно в унисон с метлой дворника, каркает с ветки клёна ворон, сигналят вдалеке зазевавшемуся пешеходу. Город медленно, словно нехотя, отходит от сна, просыпается. А я так и не проснулся до конца, не осознал, не принял. Разве у меня сейчас хватит воли перебороть силу привычки? Разве хватит сил отпустить мечты, пусть даже общие, которые, как известно, ещё более желанны? А нужно бы наверное это сделать. Только как?

Бросил взгляд на наручные часы (её подарок) — половина седьмого. Завтра в это время я уже должен буду быть на работе. Она сейчас единственная, что меня спасает, не даёт погружаться в пучину мрачных мыслей.

Говорят что природа — лучший психолог. Но только не осенью. Осенью этот так называемый психолог берёт отпуск и уезжает туда, где снова лето. А нам остаются только пёстрые листья, которые шуршат под ногами , ветер, который пробирает до костей и неизменно что-то шепчет на уши так настойчиво, что их просто закладывает, а ещё дождик, от которого быстрее хочется спрятаться где-нибудь в сухом месте и желательно с чашечкой чего-нибудь горячего. Какая тут может быть релаксация? Разве что наблюдать за всем этим великолепием через окно собственного уютного дома. И всё же есть во всё этом своё очарование, своя неизменная красота, которая притягивает взгляды, которая заставлять выходить тебя на улицу в выходной день несмотря на непогоду. Что это, если не магия?