Мастер паутины

Привет, дорогие читатели, у меня тут неожиданный сюрприз. Новая книга в мире ОНЧ, или вернее «Дримера». Ее идея вынашивалась уже давно, но подойти к ней вплотную я смог только сейчас. Как вы уже, наверное, догадались, эта книга посвящена целиком дяде Саше и его поискам силы. Сразу хочу предупредить, что книга весьма сложная, и команда тестеров сломала себе голову сначала, потому что запуталась, но ничего, потом разрулилось. Почему так вышло?

Да потому что здесь не одна книга, а сразу три! Да, целых три сюжетных линии в разных временных событиях. Иногда они переплетаются, а иногда просто идут параллельно. Зачем так сделано, поймете потом.

Первая линия посвящена юным годам Сани и проходит в начале 2000х годов. Здесь он еще юн и свеж и даже толком не знает, кто такие все эти сновидцы.

Вторая линия затрагивает события его жизни, которые случились с ним через 10 лет. Нас ждут уже старые герои, но с другой стороны. Мы же все помним, что в свое время Данила был учителем Сантьяго и готовил его стать фамильяром Еххи? В общем, будут интересные повороты.

Третья линия — это отдельная история. Тот самый дневник сновидца, который погиб при загадочных обстоятельствах, но указал многим людям направление в мире снов. Я все-таки решил его выкладывать, но с пометками и привел в более-менее удобоваримый формат, ибо некоторые вещи в нем были совершенно нечитаемые.

И чтобы вы не сломали голову, я решил писать главы разным шрифтом. Надеюсь, что так вам будет удобнее, хотя со временем эта затея пропадет, ибо вы полностью вольетесь в книгу и сразу же начнете узнавать где какой Саня что делает.

Удачи! И не забывайте, в книге полно интересных рабочих техник по ОС, а также, что мнения героев могут не совпадать с мнением автора.

Я лениво развалился на холодном металлическом стуле и потер лоб. Влип так влип. Наручники показательно лежали на зеленом металлическом столе рядом с большой лампой, светящей мне в рожу, аки солнышко. Так. Надо быстро вспомнить, как я тут очутился. Что это вообще за место? Похоже на дознавательную комнату в СИЗО.

— Проснулись? — спросил мужской голос со смешком, — не холодно вам?

— Да вроде бы нет, — я посмотрел вниз и понял, что потерял очки. Зрение было мутным, но я все равно отчетливо видел колючее клетчатое одеяло, в которое меня завернули. Да, потому что я был голым. Совсем. А тут холодно.

— На улице-то осень. А вы, батенька, голым по центру Петербурга бегаете. Нехорошо это. Ну да ладно. Давайте знакомиться. Я вот старший лейтенант милиции — Андрей Никанорович Нестеренко. А вас как зовут?

— Петербург? — переспросил я, — точно. Все сходится. Как меня зовут?

— Ну не меня же, я уже представился, — ответил милиционер. Я не видел его лица. Лишь силуэт, потому что гребаная лампа светила как проклятая.

— Александр, — спокойным голосом ответил я, — Македонский. Владиленович.

— Грек? — тут же уточнил лейтенант, и я понял, что он туп как пробка. Это хорошо. Это мне на руку. С тупыми людьми гораздо удобнее работать, чем с умными. Вторых еще нужно хоть как-то убедить в собственной правоте, чтобы начать крутить их сознанием как тебе вздумается. С тупыми же все гораздо проще.

— Наполовину. Отец — русский еврей в пятом поколении, а мать крымская гречанка.

— Сколько вам полных лет?

— Двадцать пять, — не колеблясь ответил я, хотя это было ложью.

— День недели.

— Сегодня или моего рождения?

Лейтенант слегка подвис, так как уточняющий вопрос поставил его самого в тупик.

— Сегодня, — наконец ответил он.

— Вторник. Четырнадцатое сентября.

— Это хорошо. Значит в пространстве и времени вы разбираетесь и находитесь в трезвом уме и здравой памяти. Выходит, что вы не умалишенный. Так ведь? — с надеждой в голосе спросил лейтенант.

— Конечно, я полностью здоров. Как физически, так и психически, а духовно, так я вообще давно достиг небывалых высот. Поглядите какие у меня мышцы. Клевые ведь? — я поднял руки и напряг бицепсы.

— Да, у вас хорошая физическая подготовка. Ходите в тренировочный зал?

— Нет, сам дома отжимаюсь. А еще я кандидат в мастера спорта по боксу и фехтованию.

— Впечатляет, — ответил голос, — вроде бы вы добропорядочный гражданин, но что вы делали в голом виде на площади Восстания?

— Не помню, — соврал я.

— А вы, случаем, не художник? Ну знаете, есть такие индивидуумы. Постмаргиналы всякие.

— Постмодернисты вы хотели сказать? — поправил я этого придурка.

— Ну да. В Москве вот один такой бегал голым по улицам на четвереньках и кусал прохожих. Вошел в образ собаки.

— Неплохой перформанс получился, — согласился я, — я бы с радостью ответил вам, что я художник и бегал голым, чтобы вдохновиться новым ощущением свободы тела и духа, но нет. Все гораздо сложнее.

— Поясните?

— Я маг.

— Настоящий? — уточнил лейтенант настороженно.

— Самый что ни на есть, — ответил я, — зуб даю.

— Вы экстрасенс? Ну там, гадаете по-всякому, салончик у вас есть? Хоть все по закону оформлено?

— Бросьте. Я выше этого. Я маг паутины.

— Какой еще паутины? — не понял мент.