Короткие рассказы

Холод и безмолвие. Тьма и пустота вокруг, приправленная мерцающими искрами далёких звёзд.

Чёрный камень целую вечность летел сквозь бесконечное ничто, нанизывая на своё тело редкую пыль и кристаллизированный газ. Камень, в котором, казалось, не было души, мечтал. Путешественнику через вечность грезились звёзды, он думал о том, как это прекрасно светить кому-то, дарить тепло и не чувствовать себя одиноким. Ведь звёзд так много — они могут перемигиваться между собой, танцевать в созвездиях или водить гигантские хороводы галактик, а он один…

Камень мечтал стать звездой и светить так ярко, чтобы его все заметили.

Однажды он услышал шёпот, кто-то звал его и обещал исполнить сокровенное желание. Впереди забрезжил диск планеты. Сперва он был маленький, но постепенно рос и окутывался сиянием, даримым солнцем. Планета звала его, манила, как манит огонь мотылька. Космический гость не смог удержаться и окунулся в ласковые объятия…

Девушка толкнула парня локтем, тонкий наманикюреный пальчик указал в небо:

— Смотри, падающая звезда! Какая яркая! Быстрей загадывай желание!

Молодой человек обнял девушку, зарылся лицом в пахнущие цветами волосы и зажмурил глаза.

— Загадал?

— Да, — ответил парень, для которого глаза девушки сверкали ничуть не хуже пролетевшего метеора.

— И я, а о чём твоё желание?

Молодой человек улыбнулся, прижал свою избранницу к себе и ничего не сказал…

Вечность проводила взглядом плывущую вокруг небольшой звезды голубую планету. Камень исполнил своё желание, став, на краткий миг падающей звездой и сгорев в атмосфере. Булыжник подарил миру не только свет, он отдал себя.

Вечность улыбнулась, камень сгорел не напрасно. Желания, загаданные влюблёнными, родили две новых мечты…

Он лежал на сеновале. Вокруг витал одуряющий запах свежего сена. Госпожу летнюю ночь, одетую в чёрную вуаль с нашитыми на неё мириадами звёзд, ублажал оркестр сверчков, добавляли какофонии своими всхрапами и перестуком копыт лошади на лугу, под толстым слоем сена тихо попискивали мыши. Это была та ночь, в которую так хорошо лежать, ничего не делать и думать. Думать: «Что такое жизнь?»

Деревенские бабы судачили, что жизнь прожить — не реку перейти. Жизнь не армяк, за плечо не повесишь. Что такое жизнь? Ему совсем не верилось, что жизнь — это способ существования белковых организмов. Не правильно было написано в книге, что он подсмотрел у старшей сестры.

— Пап, что такое жизнь? — спросил он утром у отца.

Отец задумался, скрутил самокрутку из тонкой папиросной бумаги. Потрескавшиеся от работы, с толстыми ногтями и заусеницами, желтые от табачного дыма пальцы действовали сноровисто. На лист легла добрая щёпоть мелко нарезанного самосада, через мгновение он был скручен в трубочку, прилизнут и пристукнут для трамбовки об перильца высокого порога дома. Отец глубоко затянулся и выпустил струйку сладковатого сизого дымка.

— Что такое жизнь, спрашиваешь? Поймёшь, когда вырастешь, — шершавая ладонь ласково растрепала кудри сына.

Прошли годы. Родительский сруб-пятистенка давно заменен на кирпичный коттедж. Выросли и разлетелись по миру, словно птенцы из гнезда, собственные дети, а дом наполнился звонкими колокольчиками голосов внуков, которых, как известно, любят больше, чем детей.

Он давно состарился. Седина выбелила волосы, годы расчертили лицо глубокими морщинами, в подвале ждёт своего часа крепкая домовина*, но летняя ночь, наполненная шорохом трав, шелестом листьев на ветру, концертом сверчков и писком мышей, продолжает манить его. Ведь в такие ночи так хорошо думать над вопросом: «Что такое жизнь?»

*Домовина — гроб.