Княжич Юра (СИ)

Annotation

Проба пера в жанре Боярки.

Княжич Юра

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

Глава 8

Глава 9

Глава 10

Глава 11

Глава 12

Глава 13

Глава 14

Глава 15

Глава 16

Глава 17

Глава 18

Глава 19

Глава 20

Глава 21

Глава 22

Глава 23

Глава 24

Глава 25

Глава 26

Глава 27

Глава 28

Глава 29

Глава 30

Глава 31

Глава 32

Глава 33

Глава 34

Глава 35

Глава 36

Глава 37

Глава 38

Глава 39

Глава 40

Глава 41

Глава 42

Глава 43

Глава 44

Глава 45

Глава 46

Княжич Юра

Глава 1

* * *

Ещё одно отвратительное утро отвратительной жизни в этом жестоком и несправедливом мире… Будильник. Этот пыточный инструмент, придуманный тысячу раз проклятым человеком. Нет, не тысячу! Миллиарды раз проклятым! Будильник полетел в стену.

К сожалению, у меня очень крепкий будильник. Специальный, из авиационного аллюминия, с прорезиненными углами — спецзаказ, прямиком с Ижевского завода. Ещё из того времени, подарок на тринадцатилетие от Марии Борятинской. Мари Борятинской, как она требовала её называть. Княжна Мэри… Машка-какашка!… Эх… Настроение ещё сильнее испортилось от воспоминаний. Хотя, куда уж больше-то?

Будильник от удара о стену совершенно не пострадал. И продолжил себе противнинько пищать, напоминая, что надо-таки просыпаться, вставать из своей крова… а нет, я не в кровати. Вчера опять заигрался в эту новую ММО РИ-шку «Чернолесье» до самой поздней ночи, да так и вырубился с пультом в руках перед плазмой. Благо, опять же — не первый раз, так что процесс отработанный: на полу настелены туристические коврики, сверху скомкано одеяло и брошена пара подушек. Можно не париться, не напрягаться и не тащиться в спальню после полуночи. Главное, это успеть на кнопку выхода из игры нажать прежде, чем глаза окончательно закроются. А то ведь опыт терять из-за случайной «смерти» где-нибудь за пределами безопасной зоны совсем не хочется. А герой, оставленный без управления игрока, точно довольно быстро уйдёт на перерождение, напоровшись на какого-нибудь монстра или УИ-шера. Даже, если просто стоять будет, а не бежать в неизвестном направлении, подчиняясь зажатой кнопке или наклону «палочки радости».

Во сколько же я вчера уснул-то? Ну, никак не раньше пяти утра, наверное. Вчера ведь я с группой таких же полуночников в 79-ый «прикл» залез. А он длинный, зараза, оказался: десятки поворотов, километры тоннелей, кучи надоедливых монстров, Главарь с возрождающейся свитой… Помню, даже в город ближайший бежать не стал, так и развписался прямо на выходе из пещеры. Даже приставку выключать не стал. Так на экране плазмы до сих пор и стоял на рунном круге мой Воин восемьдесят пятого уровня, ожидая действия игрока, а мой новенький «Позитрон-5» тихонечко посвистывал системами охлаждения.

Будильник… К сожалению, сегодня проигнорировать его противный писк не получится, как бы мне того не хотелось. Сегодня последний день учебного года. Сегодня будет торжественная церемония «Последнего Звонка» с традиционным спуском Государственного Флага. Если я не появлюсь на этой церемонии, то даже мой статус сына Князя Долгорукого не спасёт. Точнее, именно статус Княжеского сына мне боком-то и выйдет. Не может, не имеет права Княжеский сын, если только он присмерти не валяется, отсутствовать на ритуале поднятия или спуска Государственного Флага Империи. Это тебе не двойку получить или контрольную прогулять! Это серьёзно. А уж, если до отца дойдёт… Брр! Даже думать о таком не хочу.

Так что, вставать всё равно придётся. Хочешь, не хочешь, в пять ты вчера лёг или, как «нормальный человек» в десять, вставать всё одно надо. Просыпаться, кое-как поднимать на ноги затёкшее тело, переться в ванную, чтобы там хоть холодной водой немного «расклеить» отказывающиеся открываться глаза. И плевать, что на часах семь. Что поспать удалось только пару часов от силы. Всем плевать… Всем на меня плевать… Как всегда.

В ванной комнате, из зеркала над раковиной на меня хмуро смотрел, щурясь на свет, нечёсаный и несвежий зомби: покрасневшие, все в сеточке тонких сосудов ввалившиеся глаза, чернющие круги под глазами, одутловатые щёки, толстый нос, двойной подбородок, своевольно торчащие в стороны «лопоухие ухи»…

Блин, мне пятнадцать, а мой вес уже за сотню перевалил! При росте в сто восемьдесят сантиметров. Вес-вес-вес… И, если бы это были мышцы! Нет! Это непонятно что вообще. Просто, живой вес. Много-много лишнего живого веса.

Рост — это в отца. Петр Долгорукий — тот ещё медведь. Его вблизи увидишь — оробеешь, голову в плечи вожмёшь… особенно, когда он эдак над тобой нависнет, глядя пристально и не мигая, словно всамделешный зверь, что раздумывает, подрать тебя или мимо пройти. И любое твоё движение способно сместить чашу весов в ту или иную сторону. Оттого и двигаться не хочется совсем, даже дышать…

А вот вес… У отца-то, как раз, его полтора центнера, это не жир. Совсем не жир. Он, как тот самый медведь, способен двигаться очень быстро. Невозможно быстро, для его габаритов.