КЛУБ ЛЮБИТЕЛЕЙ ФАНТАСТИКИ, 2022

Техника — молодёжи // № 1’2022 (1080)

Рис. Геннадия ТИЩЕНКО

Пока я безуспешно пытался пробудить в себе зверя, настоящий зверь стоял напротив и отчаянно кривлялся.

— Долго будешь мяться… герой? — мерзко ржал он. — Тебе же вон какую пукалку выдали — слона завалить можно. Давай шарахни! Ну?

Я стиснул рукоятку «пукалки» — компактного, но увесистого армейского бластера. Всего-то и дел — вскинуть его и расщепить ненавистную рожу на атомы. Эх, если бы это было так просто.

— Нет. — борясь с накатывающим чувством дурноты, пробормотал я. — Нет.

— Что, рад бы, да кишка тонка? — ощерился мой противник. — Конечно, ты же один — никто. Ничтожество, тряпка, амёба! Ну ладно, если не можешь меня замочить, то я тебя точно смогу. И никакая пукалка мне не понадобится — просто удавлю вот этими самыми пальчиками. Слюнтяев нужно уничто…

Вот тут-то всё и произошло — словно наконец-то сработала сжатая до отказа пружина. Моя рука взметнулась вверх, и указательный палец инстинктивно дёрнулся, вдавив тугую спусковую кнопку в рукоятку. Так, будто принял решение самостоятельно, не дожидаясь приказа от мозга.

Мой визави растворился в алой вспышке. Несколько секунд после этого я стоял не шевелясь, как глиняный болван. Потом, содрогнувшись, разжал пальцы, и бластер с глухим стуком упал под ноги. Дальше было ещё хуже. Меня пробила крупная дрожь, ни с того ни с сего повело в одну сторону, затем — в другую. Наконец ноги подломились, я успел увидеть вздыбившийся пол — и отключился.

В палату пружинистым шагом вошёл доктор. Широкоплечий, бородатый, пышущий здоровьем, он вдруг напомнил мне геолога, зачем-то надевшего медицинский халат.

— Отлично! — бросив взгляд на приборы, пророкотал бородач. — Вот видите, смогли же. И начали новую жизнь!

«Да уж», — подумал я и с содроганием вспомнил предыдущую жизнь — страшную, позорную.

Кто бы сейчас поверил, что считанные дни назад я был чудовищем, мозг которого распирал целый клубок психозов! Довольно долго мне удавалось себя сдерживать, но потом как прорвало. Я творил такое, что от воспоминаний волосы вставали дыбом, и лишь по счастливой случайности до сих пор никого не убил и не покалечил.

В конце концов меня признали опасным для общества, повязали и предложили два варианта: провести остаток жизни в палате для буйных или согласиться на небывалый, но исцеляющий эксперимент. Надо ли пояснять, что я выбрал второй!

Как выяснилось, в моей голове угнездились сразу две сущности — неизлечимо больной психопат и мягкий, безвредный, добропорядочный гражданин. Врачи объяснили, что разделят их, после чего «хорошая» личность должна виртуально убить «плохую». Только так, другого пути нет.

И вот всё позади.

Врач высмотрел табуретку, лихо сцапал её, поставил рядом с кроватью и сел.

— Осталось решить небольшую проблему.

— Какую? — насторожился я.

— Но это же очевидно. Мы помогли вам выдавить из себя и прикончить монстра, оставив альтернативную сущность — белую и пушистую. Вас ничего не смущает?

— Вы хотите сказать…

— Да! Если вы всё же заставили себя убить агрессора — значит, сами хотя бы чуточку являетесь агрессором. На одну десятую, одну двадцатую, одну пятидесятую — не суть важно. Вы не полностью избавились от монстра — где-то в глубине сознания он оставил свой след. Но можно довести дело до конца.

— Как?

— Доверьтесь нам. Это гораздо проще, чем то, что вы уже пережили. С самим монстром покончено, реальной опасности вы больше не представляете, так что больше никаких виртуальных поединков! Более того — на сей раз процедура добровольная. Дав согласие.

— Я стану идеальным?

— Без единого пятнышка. Белее снега, пушистее ангорской козочки!

«…И безобиднее, чем желе на тарелке, — подумал я. — Превращусь в блаженного, подставляющего щёки направо и налево. Тьфу!»

Решение пришло быстро.

— Нет, доктор. Монстр уже не возродится, а этот след. Если и его затереть, у меня начнут прорезаться крылышки. А я, знаете ли, с детства боюсь щекотки.

В глазах бородача заплясали смешинки.

— Понятно, — сказал он и вдруг, подавшись вперёд, крепко, как хорошему знакомому, пожал мне руку.

Техника — молодёжи // № 1’2022 (1080)

Рис. Геннадия ТИЩЕНКО

Я просыпаюсь от грохота ливня. Гулко, как в перевёрнутое жестяное ведро — бам-бам-бам! — капли бьют барабанными палочками в навес над верандой, с журчащим шумом скатываются вниз. В доме темно и уютно — ватные волны одеяла, захлёстывающие под самый подбородок, белесоватые струи света из-под трепещущих штор, наперегонки ползущие по половицам, чёткое, печатное тиканье часов за спиною. Пора вставать.