Кафка и жаба

Меня зовут Кафка, и я маг. Когда меня спрашивают, почему ты маг? Я всегда говорю, лучше спросите, почему меня зовут Кафка. Ведь все взаимосвязано. Был на свете такой парень, то ли чех, то ли австриец, еврей, в общем. И все ему казалось, что он в насекомое превращается, в гигантского жука. Матушка моя его книги на прикроватной тумбочке держала, на ночь перечитывала, и сына, то есть меня, так и назвала. Ну, повезло же мне! В смысле, повезло, что не жуком родился. Зато любую красотку могу в жабу превратить. Запросто.

Есть у меня хобби – ходить на конкурсы красоты. Потому что, где же ты еще увидишь тщеславную девчонку в короне? Принцессы нынче почти повывелись, а к тем, что остались, охрана близко меня не подпускает. Да и за что их наказывать? Они ведь не выбирали, случайно принцессами родились. Эти же красавицы – дело другое. Они хотят себя на показ выставить. Задницей перед лысыми мужиками вертеть. Пытаются запродать себя подороже. Рынок невест. А какую выберут, самую доступную, ту коронуют. Тут я с фотоаппаратом, вроде неземную красу хочу запечатлеть. Вспышка, – и бац, жаба вместо стройной блондинки. Сидит на сцене, под короной из фальшивых камней задыхается.

Еще немного о себе? Люблю молоко с печеньем. Вот скажут, какой нюник, молочко любит. Да, люблю с детства и не собираюсь отказываться из-за вашей глупости.

Не люблю «сделанные» концовки книг и фильмов. Это когда автору нужно как-нибудь сюжет закончить и поскорее банку с пивом открыть. Вот и заканчивают всякой ерундой. Героиня вдруг оживает и целует его. Или герой вдруг понимает, что для полного счастья ему нужно всех вокруг перестрелять. Мы ведь, братья-сценаристы, писатели, одно дело с вами делаем, магию создаем, так неужели сложно, чтобы она была настоящей?

Настоящая магия всегда вызывает восхищение, пробивает на слезы. В общем, волшебство. И такая штука произошла со мной в прошлом году. Сейчас расскажу, садитесь поудобнее.

Как всегда в воскресенье, пропадал на конкурсе красоты. И вот, стою за кулисами, высматриваю претендентку на победу. Вижу – она. Белое платье треплет, рассматривает. Победительниц всегда в финале в белое наряжают. Если девчонке красное велели надеть или синее, какое бы ни было оно в стразах и кружевах, нефиг на корону рассчитывать. Будущую «Мисс» одевают в белое и точка. Как невесту. «Что ж в тебе хорошего, родная?» – думаю. Подхожу, смотрю на нее. Глаза-то у нее, глазищи! Карие, как бархатные. И все остальное тоже на месте. Красивая.

– Ну, чего пялишься? Не мешай. Иди, работай.

А у меня бэджик на шее, мол, я фотограф местный. Вроде и ничего такого не сказала, а обидно. Прогоняет, будто, она королева, а я шут-мутант. Так и есть, эти красотки нас, простых парней, за людей не считают. Только не учла милашка, что парень я не простой.