Хроники одиночества

Хмурое весеннее утро с трудом разгоняло темноту за витринами магазина. Игорь, поднявшись с жёсткой кушетки в подсобке, обошёл торговый зал, зевнул и потянулся. Понедельник. Для кого-то неласковый, самый тяжёлый в неделе, когда после двух выходных приходится опять вставать к станку или садиться за клавиатуру компьютера, а впереди ещё целых пять или шесть дней работы. А Игорь сейчас дождётся менеджера и домой, отсыпаться после дежурства. Вот уже год, как он устроился работать ночным сторожем в этом магазине после того, как уволился по сокращению и два года перебивался случайными заработками. Платили, конечно, не ахти, но работа спокойная и на кусок хлеба хватает. И даже, иногда, с маслом.

За стеклом пьяной походкой прошёл какой-то мужик. Во, набрался с утра пораньше. Тоже не на работу, наверное. Что же он там такое отмечал-то? Вдали истошно кто-то закричал. Крик перешёл на визг и прекратился. Раздался грохот врезающейся в препятствие машины и долгий пронзительный сигнал замкнувшего клаксона. Звук сиреныскорой помощи на какое-то время перекрыл другие звуки, потом опять раздались крики и топот бегущих людей. Магазин находился в глубине двора, поэтому разглядеть, что делается на дороге, Игорь не мог. А покинуть помещение магазина не имел права, да и не было такого желания. За окном совсем рассвело, а менеджера всё не было. Странно, Алексей обычно никогда не опаздывает.

Алексей, наконец, пришёл. Но, лучше бы не приходил. Менеджер стоял у самой витрины и смотрел своими страшными глазами так, что у Игоря в желудке разрастался ледяной ком.

— И тебя я ждал почти полдня? — риторически поинтересовался он у психа. — Да лучше бы ты совсем не приходил. Нервная система целее была бы.

Алексей, словно поняв, что обращаются к нему, стал активнее тыкаться в стекло. И что теперь делать? И ладно бы только менеджер с ума сошёл. Вон, неподалёку таким же пьяным спотыкающимся шагом прогуливается бабулька, имеющая привычку с самого утра приходить за хлебом и молоком. А это алкаш с соседнего дома, часто прибегавший по ночам за бутылкой дешёвой палёной водки. Этой ночью, кстати, тоже прибегал. Да-да, имел по ночам такой нелегальный заработок Игорь, принося на дежурство как раз на такой случай в спортивной сумке пять-шесть бутылок водки, которую разливал по бутылкам сосед. Он разбадяживал спирт, который приобретал где-то за сущие копейки. А что, алкашам нравилось, а Игорю копейка лишняя. И пока никто не отравился. Но сейчас алкашу водка явно была не нужна. Его пёрло от чего-то другого. И пёрло не по-детски, судя по тому, как он набросился на деда — спортсмена, совершавшего свою утреннюю пробежку и буквально порвал его своими гнилыми зубами.

И что теперь делать? С такими соседями не то, что домой, через двор не прорвёшься. И полицию не дозваться. 102 все время занято было, а потом и вообще мобильная связь накрылась. Игорь прошёлся по помещениям магазина в поисках чего-то, хоть мало-мальски похожего на оружие. Удалось найти в подсобке швабру, щётку на длинной пластиковой ручке и старый нож. Жалко, что никто в подсобке автоматов не держит. Ну, как говорится, и то мясо. Отломал щётку и при помощи скотча примотал к пластиковой ручке нож. Получилось что-то вроде копья, лёгкого и, хочется надеяться, опасного.

Теперь можно и домой попытаться добраться. По примеру предков-неандертальцев, немного пригнувшись, Игорь вышел из магазина и, подперев дверь валяющимся здесь же камнем и выставив впереди себя копьё, направился к выходу из двора. Бабулька и алкаш тут же потянулись в его сторону. Игорь уверенно встретил противника, и смело нанёс удар копьём в грудь алкаша. Неожиданно пластмассовая ручка от щётки треснула и согнулась под углом в девяноста градусов. Игорь заорал от ужаса и рванул назад. Ещё долго он стоял, не в силах успокоить рвущееся наружу сердце, прижавшись к двери. Наконец, успокоившись, Игорь с недоумением увидел, что до сих пор сжимает в руках своё сломанное копьё. Ну, хоть нож не потерял.