Философия гор

Первый день конференции подошел к концу.

Прослушивание всякой галиматьи окончено. Ужин. Пафосный отель Сбербанка, пять звезд (ну ясное дело), ресторан «Гэтсби» (по мотивам того самого, «великого»), напитки, закуски, официанты, ведущий, живая музыка. Великолепно.

От нашей организации нас пятеро. Все матерые руководители. Это вам не в тапки срать. Берем шампанское, вино, коньяк (кому что), выпиваем, закусываем. Музыка играет громко – не поговорить. А говорить нам надо. Перемещаемся на балкон. Четырнадцать градусов, мы в рубашках, но нам все равно: окисление спирта дает неплохой тепловой эффект…

Часам к десяти заказанная выпивка заканчивается, но останавливаться на полпути мы не привыкли. Толя идет искать и возвращается с бутылкой вина:

– Последняя. Официант хотел утащить. Отобрал у него.

Нашему возмущению нет предела:

– У-у-у, паскуда!

Вино исчезает. Толя уходит и возвращается с еще одной бутылкой.

– Пришлось купить.

Фотографирую этикетку и ищу это вино в приложении на телефоне. Напиток средней паршивости. Цена пятьсот рублей. Здесь продают за две пятьсот. Хорошая маржинальность у этого кабака!

Выпиваем и решаем, что с этим заведением пора завязывать. Вызываем такси и едем. В машине нас четверо. Мы с Машей (коллега, входящая в состав нашей делегации) хотим продолжить: время-то еще детское. Двое других решают ехать в гостиницу ввиду накопленной усталости, поскольку прошлой ночью они легли спать в четыре утра (ага, по производственной необходимости, естественно).

Такси мчит нас по горному серпантину вниз: двоих – довезти до гостиницы, спать, а двоих – отправить навстречу полным опасностей безудержным приключениям, навстречу времени настоящих супергероев…

Такси останавливается около отеля, мы выходим и решаем внутрь не заходить – сразу в кабак. «Харатс». Неслабо заряженные в «Гэтсби», долетаем до «Харатса» в два счета. Прошу принести стаут, и (какая удача!) – при заказе двух третья кружка бесплатно. Музыканты играют каверы. Хорошо играют. Весело. «Ленинград» и все такое.

Через час концерт заканчивается и кабак пустеет. Мы тоже решаем уйти, выходим и двигаемся по направлению к гостинице. Слева видим какую-то забегаловку с названием «Чё? Горы!» с орущей музыкой и толпящимся народом. Подходим, протискиваемся к стойке. Маша берет какой-то красный коктейль и выходит. Я прошу «Корону». Бармен долго возится и заставляет меня нервничать. Наконец получаю бутылку и выхожу. По пути думаю, что с выпивкой на сегодня надо завязывать. Ищу Машу и вижу, что она стоит с группой девушек и о чем-то разговаривает. Так… Что за бабы? Дремавший до этого внутри меня Джейсон Стэтхэм1 пробуждается.

Подхожу к ним. Оказывается, Маша подумала, что это наши коллеги с конференции, на которую мы приехали, но ошиблась. Это были медработники. Пять молодых врачей или медсестер, и две из них очень даже хорошенькие. Проснувшийся Стэтхэм сразу заявляет всей этой бригаде, что ему требуется срочная медицинская помощь и начинает нести какую-то пургу, которая, впрочем, нашим новым подругам весьма по нраву. Их лица сверкают азартом. Я герой этого вечера.

Из кабака орет музыка, которая мне по душе, и я говорю стоящей рядом мадам:

– Хорошая музыка.

Та делает кривое лицо и отвечает:

– Она фальшивит.

– Певица? В этой песне?

– Да!

Я от удивления распахиваю глаза, и по выражению моего лица она понимает, что мне требуются пояснения.