Дыхание дьявола

Наши переводы выполнены в ознакомительных целях. Переводы считаются "общественным достоянием" и не являются ничьей собственностью. Любой, кто захочет, может свободно распространять их и размещать на своем сайте. Также можете корректировать, если переведено неправильно.

Просьба, сохраняйте имя переводчика, уважайте чужой труд...

Бесплатные переводы в наших библиотеках:

BAR "EXTREME HORROR" 2.0 (ex-Splatterpunk 18+)

https://vk.com/club10897246

BAR "EXTREME HORROR" 18+

https://vk.com/club149945915

Для Фрэнка Скалы

Лучше сгореть, чем исчезнуть.

- Альбер Камю, "Посторонний".

Это ужасно - знать ужасные вещи.

Зеркало овальное и грязное, заляпанное и измазанное грязью. Запущенное, как и старое заброшенное здание, в котором оно висит, оно дает едва различимое отражение молодой женщины, стоящей перед ним. Ее лицо размыто и ужасно, глаза - не более чем пустые черные глазницы, волосы стянуты по бокам головы, рот и подбородок скрыты тенью и грязью.

Снаружи клубится туман, окутывает мир, окружает нас, медленно подползая все ближе, как разумное существо, поглощая все и всех на своем пути. Те немногие окна, что здесь есть, выбиты и разбиты, зазубренные раны кровоточат наполненными туманом кошмарами из давно разрушенных разумов.

"Ты знаешь, где мы находимся?"

"Нет", - отвечаю я, и наши голоса звучат богохульно в тишине, такой предательской.

"Ты знаешь, что происходит?"

Я качаю головой и, несмотря на свой ужас, отворачиваюсь от нее и смотрю в ближайшее окно. Сквозь густой туман на меня с большого расстояния смотрят следы города: здания и небо - все - тусклое, гнетущее, едва различимое серое покрывало, разделенное огромной полосой такого же пепельного безмятежного океана.

"Мы спим?" - спрашивает молодая женщина, отвлекая меня от призраков.

Вместо ответа я опускаю взгляд на свою руку. Она сжимает что-то блестящее и острое. Прямая бритва, лезвие которой отражает искаженную и удлиненную версию меня самого, словно какое-то измененное инопланетное существо, изгибающееся и скользящее во времени и пространстве, искаженное сошедшей с ума вселенной.

Я оборачиваюсь к ней, возможно, в поисках ответов.

"Что-то не так", - говорит она. "Что-то внутри нас".

И тут я понимаю, что это ее отражение в грязном зеркале, в которое я смотрю.

"Они идут", - говорит она.

Ее губы не двигаются, когда она говорит.

"Нас не должно быть здесь", - говорю я ей, думаю или только фантазирую.

Что-то над головой привлекает мое внимание. Потолок темный, но выглядит почти жидким, волнистым и набухающим, словно живой. Пауки. Он покрыт тысячами пухлых черных пауков, которые грозят обрушиться на нас мутантным дождем.

"Сделай это", - шепчет кто-то. Кто-то другой. Кто-то... другой.