Двенадцать шагов. Книга 1

Тейрин задумчиво щелкнул фигурку пальцами — фигурка прокрутилась на месте.

       — Ничего нет, — мрачно сообщил Крит и вывалил кучу свитков на стол, но осторожно, что не зацепить доску. — Уже три года — ни слова. Может, стоит заняться чем-то более серьезным?

       — Серьезным… — медленно и безучастно повторил Тейрин, глядя сквозь доску.

       Он стал старше, выше и даже иногда казался взрослее. А может, Крит просто привык к нему, лучше научился понимать. Но странные привычки правителя Верхних земель никуда не делись. Он все так же повторял слова собеседника, когда уходил в раздумья, все так же был привязан к своим фигуркам на доске — и только попробуй зацепить что-нибудь криво брошенным свитком.

       Все так же искал тех двоих. Нивена и Шаайенна.

       Оба пропали давным-давно, сгинули, кажется, в битве с оборотнями в Дааре. А может, позже…

       “Ну пропали и пропали, — думал Крит. — Без них спокойнее”.

       Но Тейрин продолжал искать. Не то, чтобы каждый день занимался этим, но с завидным постоянством — как только преображалась в очередной раз Рихан, так и брался за свитки. И Крита тоже заставлял.

       Говорил: “Если я что-то пропущу — ты заметишь”.

       И ладно еще, дело бы ограничивалось свитками, так нет же — последний год Крит вообще в Нат-Каде словно и не жил: Тейрин то в другие города его посылал за слухами и легендами, то в Нижние земли, а в последний раз — вообще за горы, в Империю Семи холмов.

       А до загорья так просто не добраться — пришлось половину Н'ваго на корабле обогнуть. И хотя бы хороший корабль дал, с верной командой и кучей денег, так нет: плыви, гном, один, потому что я только тебе доверяю. Плыви, гном, под чужим именем, потому что я не хочу светиться.

       Тьфу на него, мальчишку, с его никому не нужными секретами!

       — Химеру бы лучше послал, — бормотал Крит. — Она бы и через горы перемахнула, и в подвалах да в подворотнях легче бы ей сиделось, чем мне...

       Тейрин тихо смеялся в ответ... Да, еще и это случилось: он научился смеяться. Тихо, будто пытался делать это шепотом, но научился.

       — Тебе не нужны подворотни, Чистильщик, — весело отвечал. — Скорее, кабаки и трактиры. Там можно много чего узнать, если поить правильных людей... Да что я тебе рассказываю! Ты и сам всё знаешь. А химеру Алеста не поведет — она помогает иначе.

       "Конечно! — мысленно фыркал Крит. — Помогает она! Прикидывается, небось..."

       Старуха-ведьма бросала кости, всматривалась в карты, читала на гуще от своего вонючего варева. А может, и правда прикидывался. Результат был всегда один: нет Нивена, нет Шаайенна, нигде нет.

       Но Тейрин не унимался. Он даже новому даарскому королю писал. Такое секретное послание было, что Алесту все-таки заставили бросить всё и взяться за химеру. Чтобы прямо в руки. Что написал Тейрин, Крит не видел. Видел, что ответил король Каарэй. Ответил примерно то же, что говорили старухины карты: их больше нет. Еще написал, что благодарен этим двоим за помощь, а Тейрину — за беспокойство. Что всегда будет помнить их и их подвиг, совершенный для Даара и всего Н’ваго.

       Просил Тейрина, чтобы тоже помнил.

       И звал в гости — чисто из вежливости. Все знали: Тейрин туда не отправится. Нечего ему там делать. И в фигурки на морозе не больно поиграешь — к доске примерзнут.

       — Чтобы помнил… — повторил Тейрин, смял письмо и швырнул в камин.

       Ему не нужна была память. Ему — почему-то — нужны были они. Живые. Он твердил свое: “Такие не умирают” — и продолжал искать.

       Сегодня Крит наконец вернулся из загорья. Но и там поиски не дали результата.

       Тейрин брал в руки один свиток за другим, просматривал, а потом не бросал — лениво ронял себе под ноги. И хватался за следующий.

       — Что тебе известно о драконах, повелитель? — спросил Крит то, о чем думал уже давно, изучая все эти странные , нездешние легенды.

       — О драконах… — задумчиво повторил Тейрин, и Крит решил было, что он снова уйдет в свои мысли, но Тейрин все-таки ответил. — Жили на Сером острове. Наведывались в земли Н’ваго. Это было давно. Сейчас их нет — ушли...

       Сосредоточил наконец пронзительный взгляд голубых — и все еще по-детски огромных — глаз на Крите. Продолжил:

       — Если, конечно, драконы вообще были. Легенды о них, как видишь, ходят в северных землях по ту сторону гор, Чистильщик. По ту сторону гор никогда не умели приручать виверн. И в горы боялись подниматься. Там нет безумных даарцев...

       — И? — осторожно подогнал Крит, потому что Тейрин снова надолго задумался — теперь, вероятно, о даарцах — и уставился на фигурку на доске.

       — И будь ты боязливым существом, живущим в предгорьях, увидь ты в небе случайно пролетевшую поодаль виверну, — Тейрин ответил раздраженно, будто ему уже наскучила беседа, прокрутил в пальцах кубик, перевел взгляд на другую фигурку. — Что бы ты подумал? Ты бы подумал: “Дракон!”

       — Говорят, они были не просто летающими тварями, — отметил Крит. — Они меняли облики. Были колдунами, но не такими, как наши, сильнее. Вообще всё могли. Говорят, их мастерство просочилось сюда, передалось нашим… но было уже не таким, испорченным. Перекрученным. Нечистым.