Белый Ворон (СИ)

***

Утро. Просторный офис второго этажа. За окном — маленький город, тихая улица. Далеко, за городом, до горизонта расстилаются поля. В офисе же стоят столы с компьютерами, за ними сидят люди, работают. Люди в полицейской форме. Их немного.

— Шеф! А правда, что к нам новичка переведут? — рыжеволосая бестия подскакивает со своего места и ждёт ответа. Это Инга. Инга Романова.

Шеф полиции сидит за своим большим столом у окна, читает пачку листков бумаги перед ним, и пьёт кофе. Его зовут Семён Никифорович. Ему лет шестьдесят, он полноват и давно поседел.

Шеф ставит чашку на стол, вздыхает, а жизнерадостная девушка всё ждёт ответа. Вот уж у кого никакой дисциплины.

— Инга… — хочется прочитать нотацию, но не очень сильно. Поэтому Шеф продолжает — Правда.

— А зачем? — сразу прилетает следующий вопрос

Шеф поморщился.

— Новый закон об обновлении полицейских сил. — он хлопнул слегка по стопке бумаг на столе — Каждое подразделение обязано получить специалиста по работе с дистанционно управляемыми летательными средствами.

— А какой он, специалист? — снова любопытствует Инга.

— Необычный. Тебе же его и встречать. — отвечает Шеф и задумчиво смотрит на пачку листков перед собой. Это личное дело. Несколько строк в нём подчёркнуты красным.

Шеф вздыхает, и на своём офисном кресле отворачивается, затем смотрит в окно. За окном тихо и спокойно, и на улицах небольшого городка почти нет ни машин, ни жителей.

***

Свежевспаханные поля тянутся до горизонта. Между ними бежит дорога и по ней ползёт автобус. Старый, потрёпанный и со ржавчиной. В нём водитель, и один единственный пассажир. Странный, не местный. Голова его закрыта белым шлемом, как у лётчика, глаз не видно — они скрыты непрозрачным тёмным визором. Виден только рот и чуть-чуть нос. Да и есть ли глаза под шлемом? На руках пластиковые перчатки, с сочленениями, как броня, и тянутся от них провода, что убегают в рукава, под одежду. И форма, полицейская. Курсант? Нет, младший сержант. Робот, что ли? Похож.

Водитель покосился на странного пассажира, но тот лишь смотрел в окно и о чём-то думал.

Как же тихо в эфире. Как будто весь мир умер. Нет привычного шума, невидимой простому глазу рекламы, нет ни жизнерадостных точек информации, ни вездесущих потоков сообщений. Нет и скрытых попыток прощупать защиту шлема, взломать её, заразить, поставить вирус или утянуть из хранилища файлы. Вместо всего этого лишь пустота и оглушающая тишина. И блёклая картинка в оптическом диапазоне, от камер дополненной реальности.

Рамка целеискателя мечется по полю зрения, пытаясь зацепиться хоть за какой-нибудь понятный интерфейсу объект, будь то цифро код, фотография или документ. Рамка дёргается, отправляя запрос за запросом в эфир, но в ответ не получает ничего, и продолжает попытки снова и снова. Но вот она внезапно бросается на точку на горизонте, обводит её квадратом, подсвечивает контур, и начинает выводить информацию. Это трактор. Автоматический, без водителя. "Фудзита Индастрис…". Полный энтузиазма поток информации прерывается, затем исчезает, печально осыпавшись буквами. В углу же поля зрения начинает мигать сообщение: "Соединение потеряно. Нет связи". Красным ярким индикатором.

Нет Связи… Пассажир слегка побледнел, выпрямился на мгновение, а затем наклонился вперёд. Приложил к шлему покрытую пластиком ладонь. Дыхание его начало учащаться, и кожа стала мерзко покрываться холодным потом. В голове завертелись мысли. "Зачем. Зачем было переводить его сюда", а перед глазами снова прыгала рамка цели, не в силах уцепиться за что-нибудь.

Водитель, глядя в салонное зеркало, поинтересовался:

— А вы в наших краях по какому поводу? — возможно, заметил поведение, решил осведомиться.

В голове же Пассажира пронеслись мысли, полные недоумения. Точно ли водитель только что задал вопрос голосом? Поколебавшись, он вспомнил, как это делается, и ответил: