Ты снова моя

Катя

Смотрю на то, как мой муж отпускает руку моего сына, прорычав ему, чтобы тот не двигался с места, и наставляет дуло охотничьего ружья на меня.

– Гриша, не глупи, – пытаюсь вразумить его и делаю шаг вперёд, но Денис впивается в моё запястье.

– Что тебе, тварь, не хватало? – орёт на всю округу муж, собирая любопытных соседей у забора.

Мне плевать! Пусть говорят, обсуждают и осуждают. Я всего лишь хотела спасти себя и сына от мужа-тирана.

– Гриша, одумайся, – холодным тоном говорит Денис, и мой муж направляет оружие на него.

Дёргаюсь, желая сделать хоть что-то, но Денис крепко держит, не давая мне и шагу сделать.

– Ты! Ещё в школе мечтал переехать тебя на тракторе, – злобно усмехается Гриша, и его глаза наполнены странным блеском, будто он выпил.

– Убери ружьё, Гриш, – прошу его я, трясясь от страха. Не за себя, за сына и за Дениса.

– Закрой рот, шлюха! – рявкает и снимает ружьё с предохранителя. – Я сейчас его застрелю, а ты… не представляешь, что я с тобой сделаю, – скалится, а я прекрасно представляю, уже не раз доводилось почувствовать на себе его гнев. – Или нет, лучше пристрелю вас обоих, – ведёт плечом.

Это конец!

Он меня сейчас убьёт, потом выстрелит в моего любимого человека, который держит меня крепко за руку, наверняка думая о том же, о чём и я – мы сейчас умрём. И никто нас не спасёт, даже мама, она и глазом не моргнула, когда увидела моего мужа с ружьём. Уверена, ей станет легче, если меня убьют. Лучше мёртвая дочь, чем, как она выразилась, шлюха.

Почему моя родная мать, женщина, которая дала мне жизнь, предпочла не свою дочь, а постороннего человека?! Того, кто десять лет мучил меня своей тиранией, жестоко избивал, оскорблял, не считая меня за человека? Чем я не заслужила родительскую любовь?

Тем, что любила не того? Или тем, что подарила им внука?

Я всегда слушала их, считала, что важнее слова родителей нет ничего. Вышла замуж за того, за кого хотели они, чтобы «брюхатая дочь» не позорила их чистое имя. Но я достаточно настрадалась, жила только ради сына, иначе давно бы сдалась. И сейчас, когда любимый человек, родной отец моего ребёнка, приехал спасти нас, нам не дают и шанса.

Не стоило мне идти к Денису, не стоило помощи просить, признаваться, что десять лет назад я ему сына родила, но поздно. Я знала, кто такой Гриша и на что он способен, прожила с ним столько времени бок о бок. По моей вине Денис умрёт. Потому что я хотела спасти себя и сына, подвергла любимого опасности. Мы оба умрём, а наш сын останется на попечительстве Гриши и будет всю жизнь отвечать за ошибки матери. Я не могу этого допустить!

– Прости меня, я… дура, не понимала, что делаю, – произношу и подаюсь вперёд.

– Катя? – раздаётся за спиной голос Дениса, но я вырываю свою руку из его хватки.

– Я люблю тебя, – шепчу одними губами, едва повернув голову в его сторону. – Гриш, прости, я сделаю всё, что ты захочешь: с работы уйду, из дома не выйду, только не делай глупостей, – буквально молю, специально не уточняя, что именно ему не надо делать.

Если я попрошу не трогать Дениса, это всё равно, что самой в него выстрелить.

– Сделаешь, – кивает муж без капли сомнения. – Будешь умолять простить тебя до конца своих дней, – добавляет, опустив дуло ружья.

– Хорошо, – соглашаюсь и делаю ещё пару шагов вперёд.

– Я всё тебе дал: замуж взял с чужим отпрыском, квартира есть, машина, денег хватает, а ты в постель к другому, – несёт какой-то бред, и я убеждаюсь, что он выпил.

Замуж? Да, с чужим ребёнком, но я не просила. Квартира? Мне плевать на те сорок квадратных метров с выцветшими обоями и скрипучим полом. И на машину его мне плевать. Меня волнует мой сын и моё здоровье, которое после каждого его избиения становится только хуже. Он просто убил бы меня однажды в порыве гнева и даже бы не понял. Я жить хочу! Спокойной и мирной жизнью. Не вздрагивать при каждом шорохе, не трястись, когда собственный муж окликает, думая «что ему ещё не нравится?». Просто жить, быть любимой, а не грушей для битья и телом, которое он использует, когда ему хочется.

– Ты дебил? – раздаётся насмешливо за спиной, и я резко поворачиваюсь.

– Денис, – шиплю на него, но он даже не смотрит в мою сторону, продолжая сверлить взглядом моего мужа.

– Сломанные рёбра, сотрясение мозга, повреждённая печень, отбитые почки и шрам от ножа – вот что ты ей дал, – голос вроде спокойный, а в глазах ярость.

– Что ты несёшь? – подает голос мама. – Гриша не способен поднять руку на женщину, – усмехается родительница, что, в принципе, было ожидаемо.

– Вы вообще молчите! Отдать единственную дочь такому… – Денис кривит рот. – Я был о вас лучшего мнения, – заканчивает, а у мамы глаза на лоб лезут.

– Врёт она всё, чтобы внимание твоё привлечь, – проговаривает Гриша, а я вспоминаю, что вообще Денису не говорила об этом, он сам всё узнал.

– Отпусти Егора! – требует Денис и делает несколько шагов вперёд.

– Стой на месте! – рявкает Гриша.

– Пап, не надо, – просит Гришу мой сын и тянет за полы футболки.