Твоя жизнь в моих руках

Отрывки прошедшей ночи кружили в голове. Странные. Будоражащие. Куда больше похожие на сцены фильмов для взрослых. Которые, конечно, я никогда не смотрела.

Единственное, что я чётко помнила, это то, как приехала в ночной клуб. В город. Мне требовались деньги, и срочно, а сестра сказала, что в этом месте есть отличный шанс подзаработать. Весьма расплывчато объясняя, как именно.

Нужно просто красиво одеться и обслуживать столики. Вроде несложно, только я никогда не работала официанткой.

И не бывала в таких заведениях. Не возникало интереса, да и возможности отсутствовали. Мой гардероб вряд ли мог соответствовать любому приличному месту не только в городе, но и в моём посёлке. Одни джинсы да свитера.

Платье, которое здесь выдали, плотно облегало тело. Врезаясь в кожу. Явно мне не по размеру. Жало в груди, отчего она едва не вываливалась из глубокого декольте. Поправила его, задирая выше, пытаясь придать себе более пристойный вид. Но всё без толку.

— Выпей, — передаёт мне сестра стакан с мутной жидкостью. — Ты должна это сделать ради нас.

— Мне нельзя пить, ты же знаешь, — убираю врученное пойло.

— Вера, — произносит моё имя жёстко. С нажимом. — Мы должны вернуть деньги. Помнишь?

Отвожу взгляд, желая исчезнуть из этого мира.

Сестра права. Долги нужно возвращать. И я готова была бы работать без устали, только вот в нашей глуши выбора немного.

Моё скудное расписание начиналось не с утреннего душа и кофе, а с грязной тряпки, которой я драила полы в подъездах. Затем бежала на учёбу. А после разделывала рыбу на местном заводе. Казалось, я пропиталась специфическим запахом моря до самых костей. И уже не уверена, что его как-то из меня можно вытравить.

Руки от такой работы огрубели. Не знала, куда деть пальцы без маникюра. Они совсем не сочетались с моим нарядом.

Но всё равно мои попытки заработать выглядели жалко. Когда-нибудь, может, я и смогу взбить молоко лапками до состояния сметаны, но пока сумма, которую я заняла у местного авторитета, оставалась для меня почти недосягаемой. И я тонула, захлёбываясь. Но всё же расплачиваться с ним своим телом, как он того хотел, не планировала.

Уж лучше сдохнуть.

От страха подкатывала дурнота. Желудок был пуст, но тошнота всё равно подступала к горлу.

И я совершила ошибку. Первую за этот вечер. Сделала глоток. Потом другой.

Голова гудит. Открывать веки и возвращаться в реальность не хочется. Моя жизнь куда больше похожа на ад. И пока никто не будит, а будильник не звенит, я забралась глубже под одеяло.

Постельное белье мягкое. Матрас. Настоящий матрас. А не та кушетка, на которой я сплю. Жёсткая. Неудобная. Обняла крепче подушку, вдыхая аромат кондиционера и тонкий, незнакомый запах.

Вдохнула его поглубже, прислушиваясь к себе. Нахмурилась. Мужской одеколон.

Отрезвление пришло почти мгновенно.

Резко поднялась на постели, оглядываясь и не понимая, где нахожусь. Голова загудела, но даже так мне стало ясно. Это не та лачуга, в которой я живу.

Потянулась к прикроватной тумбочке, обнаружив буклет самого дорогого отеля в городе.

О боже мой. Что я тут делаю? Меня привели сюда как проститутку? Как девочку по вызову?

Заглянула под одеяло. На мне даже трусиков нет. Белых, простых, хлопковых. С узором в ромашку. Совсем не эротичных.

Ледяной страх окатил тело.

В комнате никого. Моё платье валяется на полу. Как я теперь его верну? Стразы, которыми ещё вечером оно было усыпано, отклеились и мерцали в утренних лучах.

Кровь. Если у меня был секс, которого я совсем не помнила, то на постельном белье должны остаться следы полового акта. Но обнаружила лишь абсолютно чистую простыню.

Но ведь секс бывает не только в постели…

Сердце так громко стучало, что уши закладывало.

Замоталась в тяжёлое одеяло, намереваясь понять, что я здесь делала ночью. Голая.

Между бёдрами влажно. Запустила руку к промежности, натыкаясь на явные признаки недавнего возбуждения. Стало лишь хуже. Улика номер один в пользу секса. И против меня.

Боже, неужели Лида подложила меня под Крестовского? Того, кому я должна.

Надо уходить отсюда. Как я буду дальше жить с таким позором в нашем маленьком посёлке, где все всё друг о друге знают? Меня же будут все считать шлюхой. А он не из тех, кто скрывает связи. Раструбит о том, что спал со мной, на каждом углу. Не отмоюсь никогда в жизни.

Натянув платье, которое наутро оказалось ещё теснее, чем вчера, принялась метаться по комнате. Трусов так и не нашла. Заглянула в окно. Высоко. Этаж шестой.

На миг посетила мысль, что выйти из окна не самое страшное, что приключалось в моей жизни. Жизни детдомовской девчонки, которую отдали за ненадобностью. С клеймом позора от рождения. Нагулянный ребёнок. Чужой.

Но всё же… нет. Искра надежды во мне ещё не погасла. Странно, но вопреки всему я хотела жить.

Надо только выйти отсюда. Если там Крестовский, что мне ему сказать?

Вечер в хату, часик в радость, чифир в сладость?

Или о чём ещё можно говорить с бандитами?