Спартанский Холод (ЛП)

Я собирался убить её.

Больше всего на свете я хотел убить ее.

– Логан. Остановись! Это я! Твоя цыганочка!

Гвен Фрост повторяла это снова и снова. Задабривая меня. Упрашивая. Умоляя. Она смахнула свои волнистые каштановые волосы с лица, а затем протянула руку, словно своим прикосновением могла остановить меня.

Я нахмурился и сдержал жестокую атаку, с которой собирался наброситься на неё. Может, она действительно могла остановить меня, учитывая её психометрию, – эту странную силу, которой она обладала, что позволяла ей узнать все о человеке или предмете, лишь прикоснувшись к нему. Возможно, все, что потребовалось бы, чтобы освободить меня от этой ужасной пульсирующей боли в голове – прикосновение её прохладных пальцев.

Злобное рычание вырвалось из моего горла, а пальцы сильнее обхватили рукоятку меча, да так, что появилось чувство, будто он влез мне под кожу. Что ж, я не собирался это выяснять. Я не хотел это выяснять. Я только хотел убить её.

Губы Гвен растянулись в нежной улыбке, будто то, что я не атаковал сразу, служило знаком, что её дурацкие, полные слёз уговоры, действительно подействовали. Я заставил себя улыбнуться в ответ, хотя отчетливо чувствовал, как ужасно исказилось моё лицо, будто на нем была резиновая маска, плотно прилегавшая к коже.

Гвен подвинулась немного ближе ко мне... и ещё ближе...

Её кроссовки заскрипели; деревянный пол сцены трещал, пока она продолжала приближаться ко мне осторожными шажками. Какое-то мгновение я смотрел мимо неё, на ряды обтянутых красной тканью сидений перед сценой, и спрашивал себя, почему зрительный зал пустует. Чуть раньше здесь ещё находилась целая толпа людей. Мой отец. Мой дядя Никамедис. Тренер Аякс. Оливер. Кензи. Карсон. Дафна. Профессор Метис. Студенты, играющие в группе Мифакадемии. Я помнил, что видел всех этих людей и многих других.

Мой взгляд в очередной раз скользнул к сиденьям, но комната по-прежнему оставалась пустой. По какой-то причине все исчезли, оставив меня наедине с ней.

– Логан, – позвала Гвен, и в этом нежном шёпоте было столько любви, столько сочувствия и надежды.

Мой взгляд метнулся к ней. Она одарила меня ещё одной нерешительной улыбкой, а затем снова протянула ко мне руку...

Я направил на неё меч, пытаясь одним единственным ударом отрубить голову.

Гвен отшатнулась в последнюю секунду, и лезвие промахнулось, не достав до шеи и плеч лишь пару миллиметров. Полная надежды улыбка исчезла, а фиолетовые глаза наполнились печалью.

На какую-то долю мгновения я испытывал те же чувства, что и она. Я фактически чувствовал её разочарование. Ощущал глубокую, причиняющую боль печаль. Где-то на задворках мыслей я понимал, что все это неправильно. Но эти эмоции, словно дымчатый шёпот, были где-то на краю моего слуха, и чем больше я сосредотачивался на них, тем тише и непонятнее они становились, пока не исчезли вовсе.

Затем эта штука, что засела внутри, снова начала подниматься, расцарапывая себе путь к моему сознанию, разбивая и раздирая на куски всю оборону, всё сопротивление, все мои попытки остановить это.

Нет, не штука – Локи. Злой скандинавский бог хаоса. Могущественное существо, чья душа заняла моё тело, испортила мою душу и разъедает сущность. Заменяя своей испорченной сущностью.

Это была последняя ясная мысль, прежде чем ярость одолела меня.

Ярость из-за того, что эта... эта девчонка до сих пор жива, несмотря на мои бесчисленные попытки убить её, её мать и бабушку, стереть всех её предков с лица земли. Но независимо от моих действий, независимо от приказов моим Жнецам и независимо от замышляемых интриг и придуманных планов, как бы сильно не манипулировал людьми, – семье Фрост каждый раз удавалось ускользнуть от меня. Им всегда удавалась выжить, включая эту дурацкую греческую богиню победы Нику, которой они служили. Моего заклятого врага.

И снова во мне поднялась ярость, кипя и пузырясь в груди, словно лава. Все, что находилось в поле моего зрения, приняло лёгкий красноватый оттенок, будто в аудитории поднялся кровавый туман. Ряды пустых сидений. Деревянная сцена под моими ногами. Меч в руке. Даже джинсы Гвен Фрост, её футболка и кофта с капюшоном.

Однако её глаза оставались фиолетовыми – сохранили этот нежный цвет сумерек, который я ненавидел больше всего на свете.

– Логан. Остановись! Это я! Твоя цыганочка!

Гвен повторяла эти жалкие слова. Ее жалкие мольбы заставляла меня сжимать и разжимать пальцы на рукоятке меча. Меня захлестнуло предвкушение, горячее и мощнее ярости. Моё сердце билось в быстром, знакомом ритме. Спартанцы не славились дружелюбным отношением к своим врагам, и в этот момент я не испытывал ни сострадания, ни милосердия – особенно по отношению к ней.