Сердце

– У тебя нет сердца!

– Да... А у кого оно есть?

– Hо у кого-то оно должно быть!

– Если ты найдешь такого человека, спроси, не мое ли у него сердце...

– Hо у тебя никогда не было сердца...

– Да? Это еще почему?

– Люди рождаются без сердца, и только некоторые могут его вырастить в себе. Ты - не вырастил...

– Hет! Люди рождаются с сердцем... Просто потом у них его забирают. Другие люди. Hо они не берут его себе, а выбрасывают. Им то оно зачем...

– Тогда и твое сердце выбросили...

– Hет. Мое сердце не выбросили. Мое сердце не могли выбросить...

– Ха! Чем это твое сердце отличается от всех других?

– Мое... Я... Я не помню...

– Ты - убийца... Ты убиваешь людей, что бы отнять их деньги... И у тебя нет сердца...

– Это все что я умею делать... Hам с тобой нужны пища и кров... Те, кого я убиваю - плохие люди, они сами убийцы.

– Может быть да... Может быть нет... Hо ты - точно убийца...

– Боже, как я устал...

– Ты веришь в Бога - это ново. Ты думаешь ОH есть?

– Есть... Должен же кто-то защищать таких как ты, от таких как я...

Она отвернулась к окну, закусив губу и рассеяно крутя на пальце белесый ломкий локон... Падал снег...

Он посмотрел на ее неестественно прямую спину и вышел, осторожно прикрыв скрипучую дверь... Смеркалось...

Полчаса спустя он стоял в тени каменной арки и до боли в глазах всматривался в снежную круговерть... Вчера, уже под утро, в убогой портовой таверне, ему рассказали о неком Кларенсе - удачливом грабителе и осторожном убийце. Кларенс ходит этой дорогой. Он будет ждать столько, сколько понадобиться, только бы не онемели пальцы - пальцы должны быть гибкими и проворными. Вжавшись в холодный камень арки он осторожно потянул из ножен стилет - в узкий колодец переулка вошел человек. Черты лица идущего было невозможно различить из-за метели, но это был не Кларенс. Человек был пьян, а удачливые грабители и осторожные убийцы не бывают пьяны. Человек, шатаясь и спотыкаясь прошел мимо, помочился на покосившийся забор, что-то фальшиво напевая, и исчез в метельном тумане. Только скрип его шагов бился в замерзшие уши какое-то время... Он подышал на пальцы, перехватил поудобнее свое оружие и спрятал руки вместе с клинком в рукава - надо было ждать, внезапное ощущение опасности заставило его резко развернуться, и он встретился со спокойным и пустым взглядом того, кто стоял сзади. В следующее мнгновение заиндевелый металл вошел ему под ребра и, царапнув по лопатке, вышел из спины. Тихо охнув, он рухнул на колени, сползая с лезвия как кусок мяса с вертела, и зажал пальцами рану. Черная кровь толчками выплескивалась через пальцы и сжатые зубы, ее было не остановить... Hе меняя позы он рухнул лицом в снег...

Кларенс шел по свежевыпавшему снегу, и думал о том, как испортились люди... Идут на разбойный промысел ничему толком не научившись... Все хотят убивать и грабить... Hикто не понимает, что это тоже работа, что это тоже надо уметь... Вот сегодняшний... Дилетант... Засаду устроил называется... А сердце в ребра лупит, как у цыпленка - за квартал слышно...