Прогулки по Парижу (СИ)

Прогулки по Парижу.

Стрелки настенных часов показывали скорое окончание рабочего дня. За окно можно было не смотреть – все равно не поймешь, утро или вечер…Ориентироваться лучше только по часам, потому, что серая дождливая мгла, зависшая над городом, слизала разницу во времени… Крыши заводских цехов, кои можно наблюдать из окна в нормальную погоду, утонули в смеси мелкого дождя, выхлопных газов и прочих городских выбросов.

Кабинет походил на каюту субмарины – нет времени и пространства. Только стрелки часов не позволяют дезориентироваться во времени, да и пространстве, тоже.

- Когда уже закончится эта затяжная, слякотная зима? – Со вздохом подумал про себя Артур. Он заварил себе очередную, сто двадцать пятую, за сегодня, кружку кофе, с отвращением посмотрел на коричневую жидкость в ней и отставил. Чем заняться?

Дождь забарабанил по жестяному подоконнику. Час… Еще целый час… Может, пересмотреть фотографии в архиве? Наверное, это выход…

Из последней поездки в Париж осталось много фотографий. Найти их удалось не сразу – спрятать пришлось подальше в «утробе» компьютера, чтобы не попались на глаза кому не следует…

Артур сел поудобнее и открыл на мониторе самую первую в списке…

Это был второй визит в Париж. Первый, почему-то, почти не запомнился. Наверное, потому, что – впервые. А вот в этот раз, Артур уже знал, куда он едет, что ожидает от поездки и какие впечатления ему нужны…

Париж встретил гостя таким же мелким дождем и туманом… Только вот не было во всем этом уныния и грусти. Наверное, потому, что уже зеленела молодая трава на газонах, да обилие рекламных плакатов и вывесок придавали яркости еще не успевшей вступить в свои права весне… И воздух – совсем не такой, каким привык дышать Артур в своем городе. Легкие наполнялись легко и полно, даже голова поначалу кружилась от переизбытка влаги и кислорода… Небо, хоть и хмурое, но не «давящее», не вызывающее приступ зевоты…

Первый же спуск в парижское метро насторожил Артура – что-то было не так… В прошлый свой визит, вот так же, первый спуск в метро не вызвал замешательства – а вообще, в какой стране он оказался? Этот раз – совсем иное дело… На перроне станции под Северным вокзалом, Артур стоял в толпе людей, ожидающих поезда и ловил себя на мысли, что он единственный человек в этом месте со светлой кожей… «А как же мечта – подсесть в вагоне к белокурой парижанке, читающей книгу какого-нибудь классика и завести многообещающее знакомство?» - спрашивал сам себя Артур. И глядя на толпу людей явно не европейской расы, не находил ответа… Неужели, того Парижа, в какой он так мечтал попасть еще раз, уже нет? А ведь прошло всего лишь четыре года!!!

Для каждого человека Париж свой. Есть Париж русских эмигрантов, есть Париж комиссара Мегрэ, есть город, ненастоящий, который создал Эдгар Аллан По и назвал Парижем, а есть тот Париж, в котором жил и работал доктор Равик, герой романа «Триумфальная арка» Эриха Марии Ремарка. Каждый человек любит этот город по-своему, или не любит вовсе… Третьего не дано, ибо человек, даже не побывав в Париже лично, может прочувствовать его посмотрев на него глазами авторов книг, кинооператоров или живых свидетелей, посмотреть и понять – что есть Париж лично для него…

Планируя свою вторую поездку в Париж, Артур мечтал сделать две вещи – посетить русское кладбище и поклониться праху своих земляков, покоящихся на чужбине и обязательно выпить рюмку «Кальвадоса» в тихом ресторанчике где-нибудь на берегу Сены, на исходе суетного дня, чтобы никуда уже не спешить, чтобы сидеть в тишине, лицезреть стихающую уличную суету сквозь небольшое витражное стекло, перебрасываясь полуленивыми, ничего не значащими фразами с кельнером, впитывать в себя дух истории, которой пропитан каждый камень на мостовой, каждый кирпич и даже, каждое дерево за окном… Одним словом, слиться воедино с Парижем, стать его частичкой и никогда уже не терять эту невидимую ниточку, связывающую всех людей, и его, в том числе, в одну единую и неповторимую Эйву…

«Все меняется… И Париж тоже…» - Артура не покидало чувство безвозвратной потери чего-то очень важного… Он вошел в вагон и забился в угол, стараясь не смотреть на окружающих… Почему? Скорее всего, он и сам бы не ответил в тот момент – почему… Хотелось вырваться от сюда… Наверх, скорее на верх… За глотком воздуха… За синим небом… За пробуждением… Ото сна…

Вся проблема заключалась, да и сейчас вполне актуальна, в том, что мы познаем Париж не благодаря современникам; смотрим на него не их глазами, а познаем благодаря тем, кому много лет, или кого уже нет в живых, которые знали «другой» Париж…

К счастью, путешествие в «подземке», завершилось. Артур поднялся на поверхность и вдохнул полной грудью прохладный вечерний воздух… Огляделся… Над крышами домов полноправной хозяйкой города возвышалась Эйфелева башня… Уже освещенная подсветкой… По тротуарам спешили люди, задевая локтями друг друга. Цветовая гамма оттенков кожи здесь была совсем иная, нежели в районе Северного вокзала, Сомнений не осталось – это действительно Париж!