Поймай меня

Всегда ли события нашей жизни линейны? Можем ли мы однозначно сказать, что это случилось из-за чего-то конкретного? Или же все несколько сложнее? Как можно отыскать и распутать хитросплетения вероятностей, свернутых в клубок? Порой нам кажется, что мы знаем верный ответ, знаем, как нужно поступить. И без малейшего сомнения идем вперед. Вот только всегда ли это приводит к тому, что мы ожидаем? Увы, но нет. И тогда встает резонный вопрос – а виноваты ли мы в результате, который получили? Можно ли однозначно сказать, где свернули не туда и почему пришли к такому итогу?

Жизнь – не прямая колея. Она все время ветвится, сворачивает и предлагает нам сделать выбор. Мы идем вперед, иногда оборачиваясь, чтобы вспомнить о чем-то. Но никогда не возвращаемся назад. Потому что это невозможно. Мы делаем выбор, поворачивая на очередной развилке или же, напротив, игнорируем ее и идем вперед. Но в любом случае – несем ответственность за свой собственный выбор. Но несем ли мы ее за выбор другого – близкого нам человека? Это вопрос не встает, если все хорошо, если все счастливы и повода для печали нет. А когда наоборот? Мысли о том, «что было бы, если бы» сводят с ума, мешая жить дальше.

Мы раз за разом прокручиваем в голове события, ищем подвох, точку невозврата, где поступили не так, где выбрали не то. Где мы ошиблись… Потому что цена ошибки оказывается слишком высока, а расплата – чувство вины, которое медленно, но верно начинает разъедать изнутри. День за днем в голове крутятся одни и те же мысли, одни и те же образы, одни и те же вопросы. Мы сходим с ума от бесконечного бега по кругу, ломаем себя в попытке вырваться из гонки с самим собой, чтобы передохнуть хоть немного, чтобы отпустила боль, которая обгладывает душу.

Чувство вины – разрушительно. Особенно если не обосновано. Но принять произошедшее, простить себя за неверный выбор – невероятно сложно. Говорят, тяжело тем, кто уходит. Но разве не сложнее тем, кто остается? Груз вины за то, что ты жив, что дышишь, что продолжаешь ходить, сводит с ума. Настолько, что можно потерять себя, погрязнув в самоуничижении навсегда. Это трудно – научиться прощать себя за ошибки, которые считаешь роковыми, которые забрали у тебя слишком много, которые принесли столько боли… Но без этого нельзя снова подняться и стать человеком. Без этого нельзя снова стать собой. Даже если сложно. Даже если приходится тащить себя из ямы день за днем. Даже если кажется, что цели нет. Сдаваться нельзя. Никогда.

Неделя вымотала так, что на выходных нет желания никуда мотаться. Но, увы, приходится вечером ехать в “Маску” – клуб, в который мы с Маратом, возможно, вложимся. И так уже несколько раз переносили визит. А тут тематическая вечеринка с маскарадом – отличная возможность посмотреть товар лицом. Поэтому вопреки вялому настроению одеваюсь и вызываю такси. Ехать на своей машине бессмысленно – после вискаря за руль садиться просто глупо.

По дороге набираю номер друга.

– Рус, я чуть задержусь, – тут же отвечает Марат.

– Что на этот раз? – интересуюсь, скорее, по инерции.

Парень, конечно, хваткий, и в бизнесе хорошо разбирается, но вот на девушек падок. И частенько приезжает в клуб с одной, а уезжает с другой. А изредка и с двумя.

– Дела, – ухмыляется тот.

– Дела сегодня блондинистые? Или снова брюнетка?

Друг смеётся и разъединяется. Вообще Марат человек надёжный, несмотря на его ветреность в отношении женщин. Хотя, возможно, это временное явление, и когда-нибудь он встретит свою единственную, как Демьян.

Вот уж от кого не ожидал – Летов среди нас всегда был самым устойчивым в этом смысле. Всегда отрывался по полной с шикарными цыпочками. Красивый, успешный и неприступный. Каждая была уверена, что уж она-то окажется той самой особенной, ради которой Демыч станет моногамным самцом. И, несмотря на то, что ни одной это так и не удалось, несмотря на то, что о его репутации было отлично известно, девчонки продолжали раскладываться перед ним пачками.

Пока Летов не споткнулся о свою рыжую фурию. Кто б знал, что несгибаемый Демьян влюбится так, что завяжет с гулянками и будет, как дракон, охранять своих девчонок. Хотя, конечно, стоит признать – пара они красивая. Да и дочки у них – принцессы. Кстати, надо бы позвонить – давно не виделись. А у Миры вроде скоро день рождения.

За мыслями дорога пролетает незаметно – водителю даже приходится окликнуть меня, говоря, что мы на месте.

– Спасибо. – Расплачиваюсь и выхожу.

Промозглый ветер пронизывает, а сверху накрапывает мелкий дождь. Морщусь и быстро направляюсь к входу. Охрана уже предупреждена, и меня беспрепятственно пропускают.

– Руслан Викторович, – приветствует миловидная брюнеточка, – ваш столик уже готов.