Посмертная маска любви

Мне снится сон…

Мне часто снится этот сон. Я иду по улице, ступая легко и непринужденно, как ангел. Светит полная дебелая луна, заливая мир призрачным ломким светом. Деревья шушукаются за спиной, как взволнованные девушки, и дома сплетаются крышами где-то над головой. Я иду по улице и знаю, что она ведет меня в Никуда. Я знаю, что в этом Никуда, там, где перспектива сужается в бесконечную линию и улица превращается в туннель, ждет меня легкая фея в платье из перистых облаков, тонкая, легкая и соблазнительная — восхитительное марево в темной ночи.

И я иду к ней, протягивая жаждущие ее бесплотного тела руки, парю, отрываясь от земли, я настигаю ее, милое, удивительное видение. Я уже ощущаю пальцами тонкий шелк ее воздушного платья, вижу, как в выпуклом глазном яблоке отражается лунный диск, вдыхаю ее легкое озоновое дыхание. Я почти счастлив… Меня томит невыразимо сладкое чувство, в нем все — и любовь, и тоска, и знание близкой потери, и неверие, и беспомощность, и слабая, невыносимо слабая надежда избежать того, что произойдет…

Но вот платье тает под моей рукой, лунные волосы превращаются в жесткую гриву, глаза наливаются кровью, и тихий зловещий смех отчетливо, как стаккато, рассыпается по темной улице. Мне становится страшно — я обнимаю уже не бесплотную фею, подернутую флером невинности и ласки, а смеющийся камень с кровавыми глазами. Камень сжимает меня в объятиях, сдавливает грудную клетку с нечеловеческой силой — становится трудно дышать. Я кричу — но не слышно ни звука, я отталкиваю каменного идола — но понимаю, что сил для борьбы у меня нет. Объятия становятся все крепче и крепче, все теснее сжимается кольцо каменных рук. Я вырываюсь и бегу по улице, взывая о помощи.

Окна домов открыты, в них я вижу лица друзей. Вот на первом этаже у окна стоит Сашка Абалкин и молча смотрит на меня чужим, равнодушным взглядом. Я кричу, молю его о спасении — он не отвечает. Хохоча, каменный идол приближается к окну, в котором стоит Сашка, закрывает ставни и рисует мелом крест, перечеркивая окно накрест. И я понимаю — Сашки больше нет…

А в доме напротив — Колька Ломакин в белой рубашке, которую шевелит ночной ветерок, рядом в окне — Славка Гофман, за ним выглядывает стриженная под ноль голова Славки Бешеного. Я вижу их сочувственные лица, в страхе бегу к ним, оглядываясь и спотыкаясь. Мне кажется — они меня спасут. Но каменное чудовище с равнодушной ухмылкой закрывает очередное окно, перечеркивая его. Потом следующее — там, где стоит Игорь Копелян. Потом — еще, еще и еще…

И вот я остаюсь совершенно один на пустынной темной улице, и у меня за спиной — только Она. Я обессилел, и у меня нет даже смелости бояться. Я хочу бежать, но ноги с трудом, как ватные, отрываются от земли. Я решаю драться, машу руками, обороняясь, но руки наливаются стотонной тяжестью. А Она растет, разбухает, увеличивается в размерах, и уже брезгливая усмешка ее занимает полнеба, а багровые глаза сияют как два прожектора.

Я падаю на землю, и на меня наваливается каменная тяжесть. И я понимаю — все, это конец… И так мне становится тоскливо, так безысходно плохо, что страх уходит, остается только злость и ненависть. Да, только злость и ненависть. Иссушающая злость и испепеляющая ненависть. Я ненавижу эту каменную безнадежность, и я убью это несущее гибель чудовище… Я бросаюсь ему навстречу и наталкиваюсь на гранитный холод его тела, я колочу это каменное тело кулаками, так что разбитые в кровь костяшки пальцев немеют…

Но вдруг жалящий смех рассыпается пригоршней горошин, раздается звон битого стекла, огромная каменная стена передо мной рушится, превращаясь в прозрачные осколки с острыми краями, — и вот я, опустив руки, уже стою над разбитым зеркалом. Я победил Ее… Да, я победил… Но во мне нет опьяняющей радости, во мне — серый пепел, унылая горечь потери и снова — тоска. Тонкая струйка алой крови, извиваясь, как раненая змея, выползает из-под осколков и обвивается вокруг моих ног. Мне больно. О Боже, как мне больно! Я вспоминаю фею в облачном платьице, и боль пронзает меня насквозь…

От этой боли я просыпаюсь.

Меня зовут Сергей Копцев. Друзья зовут меня Серегой, мама — Сереженькой, знакомые девушки — Сережей. В школе уважительно величали Копом. Коп, по представлениям, почерпнутым из американских боевиков третьей руки, — это нечто невероятно крутое, с округлыми бицепсами величиной с голову годовалого младенца, выдающейся вперед челюстью закоренелого бандита и куриными мозгами, достаточными, чтобы проломить головы паре воинствующих личностей злобного вида.