Поэмы 21-го века

0.«Фантастика и философия XX века»

0.2. Поэмы 21-го века.

0.2.1. «Рифмованный смысл».

Я – рифмованный смысл, я кумарю тебя,

Того, кто сейчас здесь читает меня.

Сказку я о себе начинает толкать,

Так как я хочу, чтоб меня ты мог знать.

Нет во мне пустоты, нет во мне чистоты,

Если я не вернусь – не вернёшься и ты.

Смысл в любви – это грусть, и она будет пусть,

Чтобы полный набор освещал в жизни путь.

Смысл в игре, лишь один – поучаствовать, блин.

Ведь играют в игру, – интерес, «угу-гу».

Поиграть – это суть, ну а проиграть – опыт,

Чтобы в следующий раз всё же выиграть, может.

В чём же смысл любви? Для чего это надо?

И какая за это будет людям награда?

Смысл в любви – то уловка и простая преграда,

Один уровень в классе, то есть просто – досада.

В чём же смысл пустоты? Не узнаешь и ты.

Смысла нет в пустоте, то есть, нету, меня.

Почему меня нет? Только, лишь, потому –

Исключенье из правил – пустота, угу-гу.

В чём смысл смысла, вы хотите узнать?

Хотя, вообще, мне, смыслу, – всё ж на это плевать.

Смысл смысла – квадрат, то есть смысл двойной,

Ну, а его смысл это куб – смысл тройной.

Смысл я вот такой, изменяюсь всегда,

Чтоб меня ты догнать не смогла никогда.

Ты понял, вроде смысл, и схватил ты меня,

Ну а я, прям как дым, – растворился слегка.

Смысл вам не догнать, вы поверьте, друзья,

Потому что, свободу, я очень, любя,

Вашим быть не хочу и не буду совсем,

Я останусь один, весь рифмованный всем.

Сухим я вышел из воды, сухим пойду теперь я дальше,

Сухим останусь навсегда, чтоб больше не видать мне фальши.

Два раза в воду не войдёшь, её два раза не полюбишь,

А если вступишь второй раз – её другой ты обнаружишь.

В чём смысл существования материй?

Лишь только в том – чтобы быть с душой.

В чём смысл их объединений?

Лишь только в том – чтобы быть собой.

Зачем вообще я нужен всем? Затем, что без меня совсем

Не существует ничего, кроме пустоты, и всё.

Я часть всего и каждого, главнейшая я часть.

И без меня пропавшего, придётся всем пропасть.

Но я не исчезну, хоть и захочу,

С единой Вселенной я не укачу,

С единой программы, ведь выход один,

Он лишь в пустоту, он не заменим.

А как вы поняли меня, там – то нет,

Поэтому я оставляю свой след.

Как мне без тебя – так тебе без меня, -

Совсем не получается быть никогда.

Я, рифмованный смысл, догоняю тебя,

Ну а ты аж совсем не гонись никогда.

Просто душу открой, и меня полюби,

Потому что тебя я уже заслужил.

Без тебя тяжело, без тебя не легко,

Без тебя мне любить больше не суждено,

Без тебя не могу, без тебя не хочу,

Потому что тебя до сих пор я люблю.

0.2.2. „Объявление” или „Поэма о Кваземорде”.

Жил-был Кваземорда, его так дразнили;

В него все плевали, когда проходили.

Бомжём он всю жизнь свою был без желанья,

Ведь он был урод, – своего пониманья.

Он с детства бродил по подвалам, вокзалам,

И все его, в общем, уж не замечали.

Питался отбросами, нюхал носки,

Ну а по ночам выл, как волк, от тоски.

Была и мечта у него золотая:

„Чтобы жена была очень крутая,

К тому же, чтоб мужа очень любила, -

Такого, как есть – урода, дебила”.

И вот, Кваземорда, копаясь в помойке

Нашёл замусоленную газетёнку.

Читать он умел, и даже писать,

Его научили, так, годиков в пять.

Увидел анкету он о знакомстве,

Заполнил её и выслал по почте.

Но вот, телефона галяк у кретина,

Ведь жил он уж хуже, чем в стойле скотина.

Поэтому адрес причала вписал,

Где, в общем, на пирсе, пристанище взял.

Там, прям, у воды, яхты стояли;

А чуть, там, по одаль, баки сверкали,

За баком с мусором была постройка,

Толи домина, толи обломка,

Может, то даже был древний сарай,

Потом стал парашей, и весь исхудал.

Ну, в общем, бомжара там «наш» проживал,

Он счастья не видел, а горе, лишь, знал.

Прошёл один день, за ним и неделя,

Потом прошёл месяц, затем – целых три.

И «гремлин» забыл про газету с обьявой,

А думал, лишь, только как стыбзить суши.

Но тут в газетёнку пришло объявленье:

„Хочу, мол, создать, своё поколенье,

Детей очень много, ну, в общем, – семью,

Ну, а для начала, ищу, мол, жену –

Крутую блондинку на белом коне,

Ну, то есть – на «Мерсе» иль на «Шеврале»,

Богатую очень и очень блатную –

Красавицу, в общем, ищу, мол, а что;

Чтоб очень спокойная была, к тому же,

И чтоб подчинялась во всём только мужу,

Минет по утрам и кофе в постель,

И чтоб без проблем, ну, в общем, – совсем,

Ну, прям, как рабыня, чтоб просто была,

И чтобы любила очень меня.

А сам я – ушлёпок, к тому же – калека,

Моральный дебил и кретин с того века,

Лицо моё, прямо, как у Ганнибала,

Отвислая челюсть, опухло «моргало»,

Все зубы кривые, а нос, уж, прогнил,

Ну а на башке нет совсем волосин.

Прописка моя – там, в норе серой мыши,

А все документы, – меня, уж, не слышат,

Живу, мол, за пирсом, за мусорным баком,

Стою я у бака всегда в позе «раком»,

Мои конкуренты: большая собака

И маленький пёс с переломанной лапой.

В душе я – Философ, романтик, поэт,

Но мне, по натуре, – не мил белый свет”.

Жила и была на том берегу

Особа такая, что я «угу-гу»,

Не то, чтобы я, а даже ни кто,

До ней не доступится даже Кусто.

Имела и дом, и машину, и дачу,

К тому же, – весь город и фирму, в придачу;

К тому же красавицей чёткой была,