Неверная жена. Заберу тебя у него

- Мамочка, а как дети появляются? – спрашивает сын, пока мы стоим в пробке на выезде из города. Сегодня пятница и жители решили, по всей видимости, впервые в этом году выбраться на дачи.

- Хммм…, - собираю в голове верный ответ.

Ну почему всегда так? Интуитивно ждала этого вопроса от Марка весь последний год. Всё-таки семь лет.

Смотрела подборки детских специалистов на эту тему. Изучала вопрос подробно и вкрадчиво, как умею. А сейчас ступор.

- Спроси у папы, - посылаю взгляд к мужу, который нервно перебирает пальцами по ободку руля.

- Паа-ап, - тянет сын, переключая всё своё внимание на отца.

Лёша молчит.

Закатываю глаза и мысленно считаю до десяти и обратно, чтобы не взорваться прямо в машине. В последнее время мое состояние кричит о том, что надо бы нам снова отдохнуть друг от друга. Желательно на разных планетах. Хотя мы и так на разных планетах, даже находясь в одной машине. Если метафорически выражаться.

- Пап, - кричит Марк еще раз.

- Что? – отвлекается муж от лобового стекла и недовольно разворачивается, сдвинув темные очки на нос.

- Как дети появляются?

Улыбаюсь и отвожу глаза от зеркала заднего вида, чтобы сын не заметил.

- Ну, хмм… А ты уже у мамы спрашивал?

- Мимо, Свободин. – Ворчу, расправляя платье на коленях. – Я отправила его к тебе.

- Спасибо, дорогая, - цедит он сквозь зубы.

Он зол.

Просто в бешенстве.

Потому что вместо того, чтобы провести очередной пятничный вечер за игрой в покер, был вынужден забрать нас и везти домой. Покупая большой дом в элитном загородном поселке, мы совсем не подумали о том, что он находится в популярном у дачников направлении.

- Ну так что? – не сдается сын. – Вы что не знаете, как дети появляются? А как я тогда родился?

Хочется тут же съязвить, мол да, сынок. Мы уже и позабыли про это «дело». Еще пара лет и тебе придется самому мне рассказать об этом.

Терплю из последних сил, чтобы не вылить свое неуместное чувство юмора на мужа.

- Ну, - чешет бровь Свободин старший. – Два взрослых человека встречаются. Влюбляются... Начинают жить вместе…

- Ииии? – сын в предвкушении.

- Спят вместе, обнимаются… И у них рождается ребенок!

- Браво, - шепчу под нос.

Автомобиль дёргается с места, но останавливается через три метра вновь. Затор из машин страшный. Жизнь словно подкидывает нам всё новые и новые испытания для проверки нервной системы друг друга. Уровень исходящего от мужа раздражения вырастает до предельной отметки.

Жду реакцию своего маленького почемучки на безумные откровения отца.

- Жее-есть, - выдает он.

- Марк, - говорю строго. – Не выражайся.

- Я просто в шоке, мам!!!

- От чего? – еле сдерживаю смех.

Зная своего уникального сына, он сейчас может сказать всё что угодно. У него крайне подвижный мозг. И словарный запас на уровне.

- Я хотел брата вообще-то.

- Может лучше новый набор Лего? – спрашивает его отец.

- Нет! У меня полная комната вашего Лего. Я хотел брата! Но его не будет, как я понял.

- Откуда такой вывод? – Лёша сердито бросает взгляд на мою улыбку.

- Ну вы же не спите вместе. Значит и ребенок у нас не появится.

- Шах и мат тебе, Свободин, - говорю, разглядывая свеженький маникюр модного оливкового оттенка.

Мы разъехались по разным комнатам еще полгода назад, после очередного грандиозного скандала. Потом помирились, но возвращаться в супружескую спальню я не стала. А муж не настаивал. Наши биологические часы не совпадают примерно также, как и мы сами последние несколько лет.

Украдкой смотрю на симпатичного мужчину в деловом костюме, которого я когда-то встретила в восемнадцать лет. Мы учились на одном потоке в институте. Молодые, довольные жизнью студенты. Бедные, но счастливые.

Что с нами стало сейчас? Почему я чувствую, что он совсем чужой?

- Вика, - начинает заводиться муж. – Ну почему? Почему надо было оставить машину у дома именно сегодня?

Пожимаю плечами, чтобы не отвечать.

- Ты ведь знаешь, что по пятницам я всегда играю в покер с друзьями.

Поэтому и оставила, думаю я про себя.

- Что ты молчишь? – яростно бьёт ладонями по рулю так, что я вздрагиваю. – Почему ты все время молчишь?

Прикрываю глаза. Голова начинает гудеть, и я растираю пальцами виски.

- Папа, - говорит строго сын с заднего кресла. – Не кричи на маму.

- Давай поучи еще меня, да? – переключается на сына.

Нет, пожалуй, с меня хватит. Застегиваю кожаную куртку, выправив из-под неё волосы, и подхватываю сумку:

- Сами доедем.

Выбираюсь из автомобиля и открываю сыну двери:

- Марк, выходи.

- Куда вы? Нахрена тогда ты меня дёрнула?

- Свободен, Свободин, - шиплю ему на прощание, хлопнув дверью его любимого Мерседеса от всей души.

Обнимаю сына за хрупкие плечи и обхожу стоящие в соседнем ряду машины. Идем вдоль дороги до ближайшей остановки тридцать третьего маршрутного автобуса. На улице несмотря на конец апреля, припекает солнце.

- Мам, - спрашивает сын расстроенно. – Почему папа нас не любит?

Устало вздыхаю, сдерживая слезы.

- Любит сынок. Просто папа устал.

И мама тоже...