На пике

Всё началось с покупки первой бас-гитары в десятом классе, не Gibson конечно, Ibanez, но тоже ничего, хотя кого я обманываю? Всё началось раньше, гораздо раньше… С любви, которой мне так не хватало, со взаимопонимания, которое только снилось и с самопринятия, к которому я никак не мог прийти.

***

– Возьми зонт, на улице дождь, – твердила мама, пока я собирался в школу. Мы жили в одной из республик. На тот момент это было обычное захолустье в районе, далёкое от инфраструктуры и культурных центров, иными словами, самая глушь. Мне тогда было одиннадцать, я учился в шестом классе единственной здешней школы, где меня, естественно, за человека-то не считали. Это было обычное явление для мальчишки вроде меня. Склонного к полноте, потерянного и ведомого. Это краткие характеристики моей личности в том возрасте. Сейчас я думаю о себе иначе. Горький опыт позволил обрести некоторый стержень, но не во всём. Об этом расскажу позже. Однако было и ещё кое-что, что заставляло меня выделяться и получать синяки при любом удобном случае. Моя национальность.

– Я так добегу, – пробубнил я себе под нос, и, как всегда, выбежал навстречу своим друзьям, не слушая мать. Моя семья всегда отличалась некоторой правильностью, набожностью и строгостью в воспитании. Межнациональный брак – единственное, что было не по правилам в той самой гнилой деревне, где я вырос. Поэтому я был везде «не пришей кобыле хвост». Просто был не в удел, потому что меня считали «помесью» сильного тюркского народа, практически позорящего его честь своими русскими корнями. Ведь большинство населения вокруг меня были «полнокровными людьми». А во мне смешались две нации. Мама русская, да, а отец – тувинец. Как раз по этой причине я не был своим ни для коренного народа, ни для других. Но у меня всё же было два товарища. Два друга по несчастью, если можно так сказать, и они были русскими парнями. Одного звали Олег, а другого – Митя. Так мы и дружили втроём, получали втроём, мазались и занимались разной фигнёй, свойственной детям в том возрасте.

Я как сейчас помню раскаты грома, бушующие в небе в тот день. Я бы очень хотел вернуться в то время, но, к сожалению, это невозможно. Теперь эти раскаты внутри меня. Как напоминание о моём беззаботном прошлом, ведь когда-то я был нормальным.

– Привет, принёс? – спросил меня Олег, пока я ковырялся в рюкзаке и шлёпал дырявыми кроссами по лужам. Сколько себя помню, я всегда носил одежду, как попало, и продолжаю. Мама штопала, а я рвал её снова и снова. Просто потому, что тогда нельзя было иначе. Такое было время. То гвоздь зацепишь, то старшаки в грязь толкнут. А сейчас это просто мой стиль. Дырки, булавки, такое вот наследие. Но мне это нравится. Хоть где-то удалось сохранить себя прежнего, хотя роком я раньше и не увлекался.