Левша, правша и прочие

Кеша всегда очень хотел в МГПУ, на химический факультет. Всегда - это всегда. Эта глупая мечта стать преподавателем химии поселилась в ней еще в детском саду, да так и не выветрилась к окончанию школу. Отчасти из-за детского телешоу, шедшего по телику (там чудаковатый дядька смешивал всякие разноцветные растворы и получался какой-нибудь интересных эффект), отчасти из-за того, что его дед был реальным учителем химии. А деда Кеша обожал. Пусть он и умер когда парню только-только стукнуло двенадцать, воспоминания о дедовых «волшебных склянках» и о том, как они играли в химиков, грели душу рыжего парня. Ну, если конечно у рыжих есть душа.

И вот заветное письмо о зачислении на первый курс получено, билет куплен, чемодан собран. Мама, вытирая замусоленным платочком слезы, смешанные с тушью, целует парня в обе щеки на перроне. Папа весело треплет рыжую гриву. Впереди - целых пять лет самостоятельной жизни в общежитии в столице. Где-то за ними маячит мечта о преподавании и крепкое убеждение в том, что это будет здорово. Наивная такая мечта.

Однако получается все как-то не очень. Кеша садится в поезд, идущий до столицы. Кеша едет, пялится в окно и поедает  весь день вкусности. Кеша читает книги, смотрит фильмы на ноутбуке, слушает музыку. Кеша засыпает вместе со своими соседями по плацкарту. И Кеша просыпается... где угодно, но только не в МГПУ и не в Москве. Но где же?

Снизу лиловые облака. Сверху - огромное, полное незнакомых созвездий небо. Где-то сбоку и внизу - замок, горящий разноцветными огоньками. И неподалеку сдавленно ругается непонятными словами какой-то парень с фингалом под глазом - единственный человек кроме Кеши на много верст вокруг.

- Где мы? - видно, заметив Кешу, спрашивает этот парень. Ну как парень - ему уже, возможно, лет двадцать пять. Судя по осунувшемуся лицу и хитрым, бегающим глазкам - настоящий жулик.

- Без понятий, - жмет плечами Кеша, с облегчением нащупывая рядом с собой свой чемодан. - Кажется я вышел не на той станции. Странно, вроде до этого не лунатил. А ты кто такой?

- Лунатил? - повторяет незнакомый парень, хмуря густоватые брови. - Бред какой-то несешь.

- Ну я-то хоть что-то несу, - улыбается ему рыжий. - А ты, я смотрю, совсем налегке.

- Что? - удивляется незнакомец.

- Багажа говорю у тебя нет, - фыркает Кеша. - Хотя нет... тумаков тебе явно кто-то с собой отсыпал...

Как-то замечается и подранный старомодный камзол, и надорванная штанина, и отсутствие одного сапога, и множественные синяки и царапины, и грязь на новом знакомце. Медленно до Кеши начинает доходить, что на синяки провожатые незнакомца не скупились так же, как его маман на слезы и лобзания сыновьих щек. Эк ты ж его подрали, как только с таким фингалом без глаза или без носа не остался. Но вот кто он такой? Как это называется... косплеер? Или ролевик? Или просто сумасшедший, обожающий одеваться в костюмы прошедшей эпохи и ходить по городу? Жертва вездесущих гопников?

- Наверное я на том свете, - решает вдруг этот чудик. - И ты тоже.

- О, круто, - лыбится как идиот Кеша. - Рад, что этот свет все же имеется. А то без света как-то не камильфо... в темноте сидеть неохота.

- У меня от тебя голова болеть начинает, - потирает виски незнакомец. - Брось пытаться шутить, это мешает мне думать.

- Боюсь, она болит у тебя как раз от попыток думать, - скорбно качает головой Кеша, которого от испуга неизвестно куда несет. - Бросай это нелегкое дело, дружище. Судя по твоему внешнему виду - все равно ничего дельного не придумаешь.

Как-то так получается, что Кеша начинает бежать. Незнакомец - злой и явно настроенный на драку - несется следом, пусть и слегка прихрамывает. Это Кеше совершенно не нравится, ибо бить и так ужасно избитого парня кажется ему подлым поступком. Потому он просто легко нарезает широкие круги вокруг собственного чемодана, ожидая, пока желающий побольнее стукнуть его чувак выдохнется. Кеше-то пофигу, Кеша-то марафоны с детства бегает. Да и опыт убегания от хулиганов, мечтающих укоротить длинный язык, у него очень обширный.

- Стой, п...ла, стой, г...да, убью н...й... - орет обиженный незнакомец. - Мне уже ничего не страшно, с..ка, я уже и так мертвый! Убью!

- Если мы мертвые, то не убьешь! - хохочет Кеша. - Семи смертям не бывать, одной не миновать!

- Философ, мать твою, - обессиленно останавливается незнакомец, тяжело дыша. - Шустрый философ...

- Тебя как зовут-то хоть, будущий мой убийца? - спрашивает, тоже останавливаясь рыжий. - Имя у тебя есть? Или мне придумать тебе какую-нибудь кликуху? Как тебе, например, Синяк?

- Придушу, - уже беззлобно говорит парень, падая в облака. - Доберусь и придушу.

- Так и зовут? - уточняет Кеша. - Доберусь и Придушу, приятно познакомиться. А что из этого имя, что фамилия?

- Уильям, - отвечает парень обессиленно. - Уильям Линрих. А тебя, гребанный циркач, как зовут?

- Кеша, - лыбится рыжий. - Флягин Иннокентий.