Лестница в небо v.2019

Кирш Ли © 2015-2019

Современный автор.

Не проза, нм в коем случае не поэзия, может быть даже не литература в чистом её виде.

Это способ прожить каждый день и выжить, с наименьшими потерями. Это психотерапия посредством текстов, самоисцеление.

Это медитативная ворожба словами, перетекание состояний и образов.

Шаманский танец с бубном и без, когда с языка срываются странности, и ложатся на бумагу.

Вот и всё. Ничего более.

Лестница в небо

неполный сборник в авторской редакции

***

кто-то кого-то

кто-то кого-то любит

кто-то о ком-то грустит

кто-то кого-то забудет, с ноткой корицы в коробочке чая

может быть сохранит

кто-то кому-то потребность,

мерная ложка любви;

кто-то кому-то адская нежность

та, что за пределами всяческой высоты

кто-то теряется на раздорожьи,

другой ускоряет шаг

кто-то лелеет зыбкую цельность

с привкусом ржавчины от железа

в плотно сомкнутом рту

кто-то кому-то оберег от проклятий

единственно верный,

вслепую нащупанный в темноте

кто-то зачем-то ищет кого-то,

кто-то падает ниц

потому что нашёл, -

кто-то учится благодарить

а кто-то и нет.

// 15.01.2019.

***

соотнесть себя с календарной определённостью

это чертовски в тему, знаешь -

красные гроздья спелого сентября,

дни по наклонной,

дробью

охотника остроглазого

вниз, с тихим шорохом, без чувства вины;

это чертовски вовремя –

когда вода хлынула в ров и твой замок вновь неприступен,

башнями возвышается

вровень с полётом воронов;

вовремя, патокой стечь с теплых летних страниц

и соотнесть себя с календарной определённостью

ухватив ускользающий ил со дна этой мутной реки,

а над ней

спутанный узел плетей тумана

связующий со всем, что кроме и вне

-

не касаясь ногами дна и подбородком волны

// 7.09.2018.

***

отсель досель

ну что же,

- значит, будем жить,

метаться пламенем свечи

отсель досель,

от темноты до мрака;

хотя б на шаг

вперёд

светя

хотя бы

// 8 декабря 2018

***

ничего никому не доказывай

Ветер, птицы, запах моря,

цепочка следов по кромке прибоя

неразрывная.

Ничего никому не доказывай

- даже себе,

а другим ещё меньше.

Запах моря, ветер, птицы

и дышать легко.

Твой горизонт в огненно-рыжих снах

упряжь сорвав, унесётся в даль бледно-синюю

разметав рукава.

Не заклиная его погодить,

Не подгоняй суть его быструю.

Птицы, ветер, запах моря, -

красный кадмий, синий кобальт, жёлтый крон.

Мы необъятны и всемогущи,

- беды лишь пыль

наших дорог.

Без шуток, и даже иронии -

мы суждены нашим дорогам – пройти их.

// 4.05.2018

***

нет ничего страшнее

Доктор, Вы меня посыпете солью?

Соль впитает излишнюю краску,

я быть может стану светлее и чище,

может быть легче, - как одуванчик,

и смогу ощутить как насквозь светит солнце,

как пронизаны ветром мои настроения

и легки на подъём.

Вы знаете, Доктор,

всё не слишком прекрасно,

но мне не до жалоб.

Не до жалоб взахлёб.

Жажду,

ищу равновесия

в точке, где кисть

прикасается, ластится кошкой,

к шероховатости,

к чистой двухмерности

нетронутого листа.

Ищу,

мучительно, но с наслаждением

название цвета,

вижу которым что-то неясное

впереди.

Но знаете, Доктор,

всё-таки,

нет ничего страшнее собственной головы.

// 8.05.2018.

***

вдвойне

Каждому солнца немного в ладошки,

веры в надёжность

рядом идущих,

в безупречности сил,

что несут этот мир в невесомых руках;

уверенной лёгкости

принятия

необратимости происходящего,

и убеждённости что восполнится

тотальная необходимость

в нежности

и любви.

Хлеб преломленный и разделённый, -

сытнее и мягче

вдвойне.

Укрытое ладошкой дремлет тепло,

твоё и моё,

моё и твоё.

Беспечно,

надёжно,

испокон веков.

// май 2018

***

И Розенкранц, и Гильденстерн мертвы.

Давно уж.

Огромное небо

подмято слегка полумраком;

и метроном неутомим,

настойчив,

где-то внутри.

Слагаются, но на бумагу не ложатся

такие рваные,

но петлями на спицах набраны

стихи;

в неловком танце рифмами сплетаются,

живут мгновением

и разбиваются

они.

Меняем правила,

не в силах жить в прямоугольных рамках;

Склоняем правила,

теряем правила, как будто бы случайно,

а в снах - медузы Тарханкута

и вечный вызов

самому себе.

И Гильденстерн, и Розенкранц мертвы,

и даже память стала пеплом.

А на семи ветрах безвременник осенний

меняет времена,

и расцветает.

Вопреки.

// 21.05.2018.

***

А гуглу невдомёк,

как веточка тимьяна, и вовремя и к месту

касается ноги;

и столько пониманья,

так запредельно нежно,

что сил на удивленье

нет

А гуглу невдомёк,

как глупости милы,

ведь с ними весело по лужам

с распахнутой душой

и тонкостью

запястий

А гуглу невдомёк,

в чём прелесть аллеи, где ноги прохожих

шуршат опавшей листвой,

хотя он расскажет, откуда багрянец на листьях,

и куда улетают от нас журавли

однажды

А гуглу невдомёк,

что юность может быть бессмертна

без заклинаний и усилий

тщетных,

ведь каждый счастливым

рождён изначально

Но гуглу невдомёк,

что чудесней чудес для любого из нас

благословение небес -

бросающих спасательный круг

вместо вызова.

И не страшно,

тогда

// 21.05.2018.

***

кто кого боится

он хочет жить у шумного моря

в тихой рыбацкой хижине

и слушать под шум прибоя

сверчка монотонные исповеди

он хочет писать длинные письма