Круговорот любви в природе. Роман в стихах

Тепло. На улице +20.

Покров. А снега нет и нет.

Пенсионеру чем заняться?

Вкушаю ультрафиалет.

И фиалету не помеха

сто грамм. В отставке офицер.

Сидим втроём, молчим без спеха:

рюмашка, пёс, пенсионер.

Чисты траншеи огорода,

сорняк уже не прёт войной.

Все отдохнут ещё полгода,

Ну, а весною снова в бой.

Закручены уже варенья,

Капуста в бочке водку ждет.

Солдат построились соленья:

томатов взвод и синих взвод.

А слева малосолов рота,

и кабачки. Ну как без них?

И лука, чеснока пехоту

поддержат танки тыкв лихих.

Сходить к соседке? Нет соседки.

Сходил бы в клуб. Да клуба нет.

Вот после рюмки, сигаретки

схожу, пожалуй, в интернет.

Приблудный кот обозревает

неразговорчивый триплет.

Тепло. На улице +20.

Покров. А снега нет и нет.

2020, Покров.

На завтра обещают первый запоздавший снег.

Кружит над миром лист, с теплом прощаясь.

Не обещают мне на станцию "Любовь" билет,

И "Счастье" станцию не обещают.

2020, осень.

Весною огород сажать,

а райский сад лелеять нежно летом,

и кисти винограда рвать,

что жадным солнцем родины согреты.

Потом, любя, давить вино,

кончая с другом прошлогодню чачу.

Когда кончается одно,

рождается другое. Как иначе?

В деревне некогда скучать,

снег лихо разбросал – уже не скучно.

Варенье. Чай. И стих писать…

И круглый год тебя любить, …

2021, зима.

Как хорошо на Рождество в деревне

по-молодецки помахать лопатой,

а отобедав, обиходить хату,

а вечером чинить светильник древний.

Как хорошо на Рождество в деревне

на лыжах пробежать до магазина,

там хлебом под завязки загрузиться,

и у людей спросить про повседневность.

Как хорошо вдвоём вечор в деревне.

Не торопясь, задумки докурю я,

и рюмку самогона сам другую.

Пощекотав щетиной многодневной,

нескромно разбужу свою царевну…

Из щели брызнул сок бальзама… Гаммой

трещала печь, трещал лежак под нами…

Как хорошо на Рождество в деревне!

-*-

Перебираю жизни такелажи,

пером гусиным мне клавиатура,

томами писем – старенький компьютер

в московской утренней многоэтажке.

2020, 07.01 – 25.01

Вот, наконец, и первый снег

На землю лег под новогодье,

Дав отдохнуть тебе и мне,

Дав отдохнуть к весне природе.

Усердно силы отдавал

Весь день земле на огороде,

А ночью яростно я брал

Тебя. Своё брала природа.

Плоды земли под новый год,

Как мысли зреют на бумаге.

Любви растет во чреве плод,

Итог слияний нашей влаги.

Зима пройдет, а там рожать.

И нас уж трое в огороде.

И снова сеять и пахать,

И снова отдавать и брать

Под вифлеемским небосводом.

2020, Рождество.

Где верх? Где низ? Пурга. И ветер вором рыщет.

Дорогу занесёт, и значит – смерть.

Нам некогда. Дорогу надо срочно чистить,

дрова рубить и детям дом согреть.

В оконце в полдень заглянул сохатый,

а с ним и солнце. Лось – благая весть.

Стихи мы пишем, снег круша лопатой,

её держа ружьем. Наперевес.

В суровом жёстком климате, что вам неведом,

нам не до чувств и не до буриме.

За быстрою весною лето пыхнет следом.

А летом мы готовимся к зиме.

Далёко-далеко, за море-океаном

бесплатен фрукт. А хер ли? – Самосев.

Там девки голые, и там тепло, как в бане,

захочешь стих долби, захочешь – дев.

Ко мне, как в тот кабак, пьянчуга-завсегдатай

опять пришел за солью, любит соль сохатый.

Кружит над занесённой хатой снег лохматый,

а значит – ладь топор, рифмуй его с лопатой.

2021, зима.

В Нью-Йорке снег, и город умер,

Пень ясен, снег – не фунт изюма.

Защита знать хреновая

от непогоды доллары.

Снег в январе, а грозы в мае.

Снег выпал, ну и что с того?

А мы Собянина ругаем,

как и Лужкова до него.

2021, зима.

Под кофе сигарету.

Весной грешу,

Свой сад лелею летом,

Зимой пишу.

Ночами строчек чудо -

Родная речь!

Люблю тебе под утро

Оладьи печь.

Не чту себя поэтом.

Живу, дышу.

О том, а чаще ЭТОМ,

Стихи пишу.

Мы оба вновь раздеты -

Начало нас.

Давай займёмся ЭТИМ,

И Он воздаст.

2020, начало года.

снова неодеты

ласки на десерт

маленькое лето

маленькая смерть

2020, зимние заметки о летних впечатлениях.

Не существует лучше спорта,

чем с утреца перелопатить

одну-другую снега тонну,

пространство причесав у хаты.

ПеретопОрить дров колоду -

не существует лучше спорта,

к колоде из колодца воду

и трав настойки. Для комфорта.

Потом прогреться сверх рекордов,

потом на вениках рубиться,

не существует лучше спорта,

чем сечь себя по ягодицам.

В ночи хозяюшку пришпорить,

да так, что утром: вот вам орден!

Ну, кто ж теперь со мной поспорит,

что не бывает лучше спорта?

2021, начало года.

Пишу стихи, варю горчицу,

живу один в своей глуши,

пытаюсь всё освоить пиццу,

не получаются коржи.

Зато освоил сепаратор,

теперь проблемы нет в спиртном.

Творец сам, сам же дегустатор,

и потребитель: три в одном.