Когда плачет Будда. Сборник стихотворений

Памяти моего отца…

Когда умрут любимые и близкие,

И одиночество вкрадётся навсегда,

Пройдёт и время бытовой банальной мистики,

Всё станет невозвратным, и тогда

Заплачет Будда под плащом укрывшись,

Чтобы Ананда не видел слёз его…

Любимый друг, мы жили позабывшие

Грустить нечаянно над сущностью всего.

Мы притворялись и гордились жить осознанно,

И верили в осознанность свою…

Ты называл меня своим любимым Господом.

Мой милый друг, тебя я так люблю,

Что вот готов идти с тобою рядышком

На кладбище, лежит где мой отец…

Твой Господ на земле, как на коленях матушки,

Расплакался совсем, устав от горьких бед…

…а знаешь, что рождает искренность и нежность?

Лишь чувство близкой смерти и разлуки,

Лишь ощущение в словах таких, как «неизбежность»,

И в осознании печальной муки…

…когда прикосновения бесценны,

Когда боишься миг нечаяностью разрушить…

И взгляд, и шёпот, – всё мгновенно…

Всё понимаешь лишь в разлуке…

…лишь смерть одна благословенна,

Она лишь заставляет нас быть другу нужным,

И назначает всему цену…

Зовет на завтрак, завершает ужин..

Наташеньке Макаровой.

А ты знаешь, что я это ты?

Нет меня – я всего лишь частичка вселенной,

Отражение твоей красоты, доброты, пустоты.

Твоих мыслей я миг воплощение…

И я знаю, что ты это я!

Нет тебя – ты всего лишь любви проявление,

Ты мой сон, ты мой вздох, ты моя лишь душа

От меня в сотнях милях и в сотнях мгновений…

И мы знаем, всё вокруг это мы!

Нету нас – мы всего лишь задумка и радость…

По секрету скажу,

Тсс… сбываются все…

Сбываются наши мечты -

Ведь весь мир всего лишь с тобой наша самость…

Рассказать тебе, как рождается стих?

Потерпи,

Это очень больно…

Он рождается при спазмах таких,

Когда хочется крикнуть «довольно!»

В теле схватки – в движении плоть.

Да, поэт – это женщина в сути…

Ты думаешь, им движет любовь?

Это правда, им движет любовные муки.

Что слова? Это лишь далеко напотом.

Вся поэзия – мышцы, суставы:

Словно хочешь ты бросить рывком

Или мчаться в безумной забаве…

Что такое стихи? Это шаг,

Что когда-то тобою не сделан,

Довершённый несказанный знак…

А слова? Лишь былинки на белом.

Нужно ли подбирать их уметь,

Когда образы просто в забытых зажимах -

Любили, ласкали, заносили ли плеть,

Всё есть в мышцах, зажатых лишь мышцах…

Тот поэт, кто научит словам

Свою боль деревянную в теле…

Я начаянно рассказал сейчас вам,

Как рождается стих в самом деле.

Наташеньке

Мой Бог устал. Господь нуждается во мне,

В моей поддержке, в ласковых моих словах.

Он загрустил, что так давно уже

В молитвах я Его не посещал.

Я виноват, забыл вдруг Старика,

А Он готов простить все-все обиды,

За то, чтобы хотя бы иногда

О Нём подумал я…

Да стыдно, но закрутила жизнь меня увы…

Да, мой Господь, ты без меня никак не можешь,

Я обещаю, встретимся с Тобою мы,

Я как смогу, схожу в храм…

Днём погожим, иль пасмурным, иль… всё равно -

В молитве я, мой Бог, Тебя утешу.

Все ласковые и важные слова давно

Храню в душе своей я нежной -

Я все скажу Тебе их, прошепчу,

Как будто воздух горячо целуя…

Устал мой Бог. Ну потерпи, Тебя прошу,

С молитвами к Тебе иду я…

…если ты узнала это,

почему опять ты плачешь?

Добрела ведь до рассвета,

и уже не страшен ящик…

Всё узнала о былом ты,

о грядущим всё узнала,

мирозданье хрупком, ломком,

все последствия и все начала…

Всё узнала и о счастье,

с удивлением узнала,

неминуемо зачатье

и бессмертие, и…

Мама улыбается детишкам -

ты узнала это тоже,

папа им читает книжки -

ты узнала это тоже…

Ты узнала всё на свете,

почему опять ты плачешь?

Есть на свете только ветер -

это знают только дети,

но не говорят словами…

Как же жаль, что умирает стих!

Холодеет в недвижной невысказанности.

Я не знаю, каким бы он стал: криклив или тих,

Незаметным или сотню раз глазами обысканным -

Будут ли шарить по карманам его одежонки

В надежде на то, что как воришка он истину нычет,

Будут ли помнить добуквенно озорные девчонки

Или только профессор словесности…

Хнычет сердце моё по уходящему парню,

Не рожденному из-за истерии суетливости…

Знаете, люди, я без него на земле ничего не значу!

Без него не достоин даже милостыни…

Был бы он и красив и удал,

Или словно девица кисейный…

Обворожительный для женщин или…

Или бы в морду дал…

Или гулял по осени в ветреной рассеянности….

Он бы ласков был, как в постели влюбленный…

Может быть, немножко и груб…

Беззастенчиво автора мозг воспаленный

Низводил до трепета губ…

Он бы в шепот чтеца вкладывал тайно

Все бесстыдные думы мои,

И вскрывал нечаянно раны

От какой-нибудь прошлой любви…

Как же жаль, что мой стих умирает!

Холодеет в недвижной невысказанности.

И не буду я знать, каким же он станет…

Дайте! Дайте же ручку и лист мне!

…а ты видела, на столе в кухне – пепел?

…а ты почуяла из дальней комнаты – гарь?

…я сегодня сжёг начисто все наши беды,

как ненужный уже календарь…

…ты заметила, на полу мотки верёвок?

…я распутал все узлы с прошлым,