Биография души

Юрий Сбитнев

БИОГРАФИЯ ДУШИ

Стихи

СЛОВО ОБ АВТОРЕ

О себе как о поэте Юрий Сбитнев говорит скромно, считает себя прежде всего прозаиком. Прозаик, пишущий стихи. Писал их всю жизнь, читал друзьям, а печатать не собирался. Даже оправдание придумал:

В общем, это совсем не большие грехи,

И меня не осудят за это:

Ежедневно в душе умирают стихи,

Не увидевши белого света.

Но не были равнодушны к его стихам друзья-литераторы. Сначала из издательства «Молодая гвардия» предложили ему выпустить сборник, позже нашёлся ещё один заинтересованный издатель. Так появились два сборника – «Высота» (авторское название «Звонница», 1968 г.) и «Святая Русь» (1998 г.)

Теперь вот перед нами собрание стихов, появлением которого мы обязаны поклонникам автора, почитателям его таланта – пустили шапку по кругу и собрали деньги на издание. Знаменательный факт!

Первое, что хочется сказать, прочитав эту книгу: «Нет, дорогой Юрий Николаевич, не прозаик Вы, пишущий стихи, а поэт, пишущий прозу. Оттого и проза у Вас такая поэтическая». Стихотворцев у нас пруд пруди, а настоящих поэтов мало. Бывает нередко: читаешь стихи – вроде бы всё в них на месте: рифма, ритм, размер. А поэзии нет! Попадаются случайные фразы, случайные слова, притянутые лишь для рифмы. Иное у Сбитнева:

Загораются окна, как жёлтые соты,

Солнце капает в них, как расплавленный мёд…

* * *

Теряют травы по лугам

Пыльцу, похожую на порох.

И к травам никнут облака,

Коснутся их, и долгий шорох,

Как вздох, как первое «прости»,

Как отголосок дальней битвы,

Той, полыхнувшей на Руси

Под кличем ратным: «За обиду!»…

Ни зауми, ни эквилибристики! Всё ясно, всё по-русски. Свято обращается он с русским словом, лелеет его. «Мне вручена родная речь не ради словоблудья»… Всё написанное им – написано словом выверенным, чистым. Не изменяет он своей заповеди: «Доколе речь моя жива, дотоле буду вечен».

Главное в основе поэтического творчества – личность поэта. Если читая стихи, не видишь автора, не чувствуешь душу его – нисколько не тронут они тебя. А когда: «Всё, что есть во мне доброго, переплавлю в стихи…» – ты уже доверительно следуешь за автором, и это «доброе» входит в тебя, вливается.

В стихах Сбитнева – осмысление Родины, русского начала. Поэт возвращает нас к нашему прошлому – и давнему, к полю Куликову, к Ермаковой рати, и к Великой Отечественной… Связь с днём нынешним: «О чём нам говорить с тобою, старый друг?//Нам, снова повстречавшимся в мирской юдоли?//О боли Русской?//Как всегда, не вдруг//она приходит к нам…//И нет больнее боли».

По стихам Юрия Николаевича можно проследить всю его жизнь, его чувства и переживания, понять его характер, отношение к окружающим, всему сущему на земле. И название книги «Биография души» как нельзя лучше тому соответствует.

Скиталец я!..

Тугое стремя

Да хрип коня…

А в кровь мою степное семя

И вкус огня

Вошли с рожденья, и доныне

В душе костёр.

И к неизведанной пустыне

Зовёт простор.

И жажда вечная свободы

В моей груди,

А я из той степной породы —

Всегда в пути…

Аркан с руки, и на колени

Валю коня!

Я русский в каждом поколеньи,

Скиталец я!

Так писал он в свои младые годы. За этими строками – медвежьи тропы дальневосточной тайги, Нижняя Тунгуска, Памир, Урал, Средняя Азия, Брянщина… Куда только не забрасывала его судьба! «Жадно смотрел, в два уха слушал любых мне и не любых людей, жадно жил и во всём искал любовь», – скажет он потом о себе. Более двадцати книг написал о сибирском Севере, которые выходили в своё время 100-тысячными тиражами, их читала вся страна, до дыр зачитывали. На всю жизнь полюбил он эвенков с их непосредственностью, необыкновенной страстью держаться за леса и тундры, с их скрытой привязанностью к земной красе, к природе.

Подобно гусляру, поэт наш бродит просторами страны, всюду сея доброе. Писал и о ташкентских дождях в начале лета, которые, «как добрые вожди, приходят редко», тянул зелёный чай и «целый час, не зная языка, беседовал с друзьями»; о Грузии писал и об Италии – всё от чистой русской души! Нести людям добро, любить их – в этом видит он суть жизни.

У каждого из нас порок,

У каждого своя превратность,

Но есть величие дорог,

Когда приносишь на порог

Людскую радость…