Барышня. Нельзя касаться

— Бар-рышня, бар-рышня, — раздавалось над ухом Кати.

"Телевизор, что ли, работает? — подумала она. — И что за голос такой странный — мурчащий, пушистый какой-то голос? Пушистый? Голос? Бред!"

— Да, бар-рышня же! Вс-ставай!

"Если уж барышня, то почему на "ты"? — мелькнуло в голове.

— Ес-сли ты не вс-станешь сейчас-с же… Он уведет Гриш-шку в своё цар-рство.

Почему-то последняя фраза испугала Катю до такой степени, что она мгновенно распахнула глаза и подхватилась на постели…

Я — Катя Семëнова. Мне тридцать семь лет. Где этот… мурчащий? По инерции осматриваю комнату — привычную, обычную, до боли знакомую. В ней нет никого и ничего, что могло бы издавать хоть какие-либо звуки. Даже телефон по случаю выходного оставлен в кухне — там он лучше заряжается. Здесь, в моей спальне, розетка совсем расшаталась. Точно сон приснился. Странный какой-то сон… За закрытой дверью, в коридоре, нетерпеливо пляшет Джонни — я проспала дольше, чем обычно, и ему не терпится на улицу по своим собачьим делам.

— Эй, дружочек, ты совсем измаялся тут? Потерпи, малыш, сейчас твоя мамочка умоется, оденется и пойдем!..

Во дворе полно людей. И это плохо. Мне неуютно. Так и кажется, что во-он тот дедуля незнакомый с подозрением смотрит на меня.

В соседнем подъезде снова жильцы сменились. Две квартиры в нём сдаются — раз в год переезд случается обязательно. Сейчас новые жильцы въезжают — у подъезда разгружается грузовик. Я стараюсь не пялиться на новоиспеченных соседей. Тем более, что один из грузчиков почему-то навязчиво посматривает в мою сторону. Или мне это только кажется…

Но любопытство никто не отменял — взгляд то и дело отрывается от резвящегося вокруг куста на небольшой площадке перед входом в парк, Джонни и возвращается к ним, к новой семье, которая будет жить в соседнем со мной подъезде.

Мужчину, главу семьи, помогающего грузчикам, одетым в специальные комбинезоны с логотипом фирмы "Март. Погрузки и перевозки", я по своему обыкновению не рассматриваю. Мужчина пугает меня самим фактом своего наличия поблизости.

А вот женщина привлекает мой взгляд. Высокая, очень стройная, с длинными пепельными локонами, она одета так, словно не в новый дом переезжает, а, как минимум, на прием к английской королеве отправляется.

— Максим! Максим! Скажи им, чтобы поосторожнее были с этими коробками — там хрусталь! — нервничает она, сжимая в руках маленькую жемчужно-серую в тон костюму сумочку.

— Мам, а можно я к собачке подойду, — слышу я фразу, обычную для детей, впервые увидевших Джонни, и перевожу свой взгляд на мальчика лет шести, сидящего возле женщины на одной из коробок.

— Только не близко — иначе укусит! — командует его мать, даже не взглянув на ребенка. Конечно, у неё есть дело поважнее — за хрусталем следить нужно! У меня, как бы, тоже спросить можно было бы — кусается пес или нет! Но до меня ей дела нет. Меня для нее не существует… Мальчик уверенно шагает к Джонни, без опаски — чего бояться-то, если пёсик такой милаха и малыш? А то, что у Джонни — отвратительный характер, знают немногие…

— Стой, где стоишь! — говорю ему, как можно менее дружелюбно. Я умею так! Я недобрая тетенька! Он останавливается, не дойдя до нас с Джонни метров пять. И это меня устраивает. И меня и собаку. Дистанция — наше всё.

— Он, наверное, кусается? — спрашивает мальчик с милой улыбочкой. У них, у будущих мужиков, в детстве всегда такие милые улыбочки — ангелочек, милаха прямо! И не скажешь, что из него потом очередной монстр вырастет…

— Он отгрызает руки и иногда даже головы, — заговорщицким тоном без тени улыбки говорю в ответ и добавляю. — Напрочь.

Глупого пацана эта новость не пугает. Попробуй шокируй подобными словами современного ребенка, который играет в "Call of Duty" или подобные шутеры какие-нибудь! А они все играют… Он делает ещё один шаг в нашу сторону.

— Да у него же зубы, как зубочистки, тонкие — что он там отгрызть может? — поражается он. — Давай проверим? — говорю ему и протягиваю свою руку, выразительно глядя на его ладонь — мол, давай скормим псу твою конечность! Но мальчик решает продолжить наш увлекательный разговор, предусмотрительно спрятав ладошки в карманы штанишек.

— А скажите, как вашу собаку зовут?

— Джонни, — отвечаю я.

— Привет, Джонни, — очень вежливо говорит собаке мальчик. — А меня зовут Гришей…

Так, стоп! Где-то я недавно слышала это имя…