А что потом ?

ВНИМАНИЕ!  

Текст предназначен только для предварительного и ознакомительного чтения.

Любая публикация данного материала без ссылки на группу и указания переводчика строго запрещена.

Любое коммерческое и иное использование материала кроме предварительного ознакомления запрещено. Публикация данных материалов не преследует за собой никакой коммерческой выгоды. Эта книга способствует профессиональному росту читателей.

 Оригинальное название : What Happens After by Portia Moore

Порша Мур — «А что потом?» (спин-офф серии «Если я сломаюсь»)

Переводчик:Мар'яна Г.

Редактор: Ксюша Р., Татьяна Л., Eustacia Peverell

Обложка:Александра В.

Перевод группы : vk.com/lovelit

Как можно кого-то любить, когда знаешь, что они никогда по-настоящему не ответят тебе, ведь они в принципе не могут полюбить вас? Мозг должен остановить вас от такой влюблённости. Глубоко внутри должен быть встроен какой-нибудь защитный механизм, чтобы запретить душе дарить ваше сердце тому, кто его не заслуживает, кто даже не хочет его, тому, кто не может владеть им, даже если бы хотел.

 К сожалению, в любви нет предохранителей, нет тормозов, которые остановят и не позволят выводить из равновесия свою жизнь и жизни всех окружающих. Здесь нет сигналов предупреждения или светящихся красных лампочек. Ничто не мешает посаженному семечку расти и пускать корни. А как только оно прорастёт, то никакие преграды его уже не остановят. Ваше желание поливать этот несчастный росток только возрастёт. А когда вы осознаете, что эти семена не должны были никогда прорасти, будет уже слишком поздно. В семнадцать вы об этом даже не представляете…

Гвен

Он соврал мне. Но хуже то, что он лгал мне не только как мой муж и отец моего ребенка, как так называемая вторая половинка, но и лгал мне как друг. Несмотря на нашу историю, нашу связь и любовь, мой лучший друг все эти годы лгал мне. У него были от меня секреты, и это ранило. Это так сильно ранило — полуправда, обман, слова, которые я никогда не думала использовать… всё причиняло боль.

Никогда не думала, что что-то, связанное с любовью, может сделать так больно, но преданная любовь определённо сделала. Эта непостижимая боль погасила всякий порыв к прощению, потому что теперь я знала правду. По крайней мере, это должно быть правдой — те образы постоянно проносятся в моей голове.

Любовь, в которой я была так уверена, сменилась страданием. Боль стёрла радость и близость, которую мы делили на двоих. Она отталкивала их всё дальше и дальше, пока не превратила в мираж — во что-то нереальное. Казалось, наша история больше походила на иллюзию. Остались только смутные образы наших чувств и совместной жизни, но и эти спектральные изображения испорчены.

В то время как мои воспоминания напоминают наполовину забытую мечту, воображение рисует слишком яркие моменты. Куда бы я ни посмотрела, вижу предательство и никак не могу выбросить его двуличие из головы. Моё доверие подорвано. Подобные мысли становятся непосильной ношей, отвратительный туман душит меня, а вонь такая сильная, что подавляет любую красоту или радость в моей жизни. Остаётся только ослепляющие ярость, злость, горечь и ненависть. Эти мысли сбрасывают моё сознание в бездну, из которой я не могу выбраться. Втайне молю о том мгновении, когда не почувствую ничего, потому что это всяко лучше, чем моё нынешнее состояние.

Супружеская неверность.

Измена.

Предательство.

Слова, от которых я пытаюсь убежать, пока идут часы. Такое чувство, что время замедляется, но в реальности оно идёт так быстро и подкрадывается так незаметно, словно вор в ночи.

Смотрю в зеркало на морщинки, образовавшиеся вокруг рта и глаз. Раньше я как-то упускала это, но теперь они похожи на мигающие огоньки. Интересно, когда это произошло? Когда у меня украли мою молодость? Это случилось, когда Кристоферу исполнилось десять или когда я впервые увидела внука? Неужели сегодня только первый день, когда я их заметила? Этим утром, когда смотрелась в зеркало, я их не видела, но они были там. Верно? Просто до сегодняшнего дня я их не замечала. Я даже не была обеспокоена возрастающим числом седых прядей, которых за годы скопилось немало. Почему я вообще должна беспокоиться о таких простых вещах, если есть столько всего, о чём нужно сожалеть?