А что, если

Всего одному человеку под силу спасти целую вселенную другого,

даже, когда толпа против этого обреченного.

Саша всегда мечтал стать бардом и исполнять свои песни на сцене. Все это так и осталось фантазией, а реальность медленно убивала его, разъедая печень и умерщвляя мозг. Постоянной работы никогда не было. Без образования, без друзей или влиятельных знакомых, без всего того, что есть у большинства людей, ему нигде не находилось места. Его родители погибли еще в детстве, когда в квартире произошла утечка газа. Он единственный выжил тогда. Зачем? Этот вопрос он задавал себе тысячу раз, но так и не смог найти подходящего ответа. Перебивался временными заработками: перенести хлам из одного угла в другой, разгрузить машину или просто помочь соседу по ночлегу за бутылку спиртного, не важно какого, лишь бы покрепче и побольше. Так и проходила мимо вся жизнь – подработки, алкоголь, стихи на бумаге, превращенные в песни под гитару, которые он пел по вечерам в подземных переходах. Все что он имел – кое-как обустроенный в заброшенном здании угол, за который порой приходилось драться, гитара, блокнот и глухая пустота внутри – неизбежный спутник его одиноких тоскливых будней.

По выходным он приезжал в центр города и устраивался в многолюдном переходе, где идущие мимо прохожие, могли кинуть ему монету, слушая его музыку и песни. Выглядел Саша как типичный бомж: драные джинсы, мешковатая, вся в маслянистых пятнах, толстовка, вечно грязные волосы до плеч, редкая щетина и опухшее от алкоголя лицо. Неприятное зрелище. Те, кто проходил мимо, часто удивлялись, что у такого еще и гитара есть. Простенький инструмент, но он берег его с самого детства, защищал от дождей и морозов.  Порой кто-то задирал его, раздраженный видом бомжа, играющего на гитаре. Бывало били. Сам Саша по характеру был дружелюбным, хоть и вырос на улице, но старался обходить конфликты стороной. Большинство же думали иначе, считая своим долгом поставить парню синяк под глаз или отбить ребра. Им казалось, что это весело. Чаще всего это происходило в обычные будние дни, где-нибудь на безлюдной улице.

Как-то вечером, вместо очередной бутылки алкоголя, он решил написать песню. Про свою жизнь, про людей, которых он видел каждый день. Он решил, что вышло совсем не плохо, но настроение не улучшалось. Посидев в своей конуре, поразмыслив трезвой головой, он пришел к выводу, что ему давно уже нет места в этом мире. Зачем только ему дали второй шанс? Он все чаще думал о том, что, расставшись с жизнью, по сути ничего не потеряет. Вдруг, ему пришла в голову странная идея. Пойти завтра вечером в подземку и спеть свою лирическую песню. Возможно получится, его заметят и отблагодарят за старания. И быть может, окажется, что он все-таки кому-то нужен в этом злом мире.

Усевшись на картонку, он начал легонько дергать за струны и петь:

«Спасибо люди, что даете шанс,

Спасибо каждому из вас.

Я вижу свет, улыбку ваших глаз.

Вы братья для меня, а я..»

Неожиданно кто-то с силой ударил его по голове. Мир потемнел, и Саша упал на плитку в переходе. Подняться получилось лишь спустя много времени. Из уха капала кровь. Гитара валялась рядом, разбитая в щепки. А люди равнодушно проходили мимо, будто ничего не случилось, не обращая никакого внимания. В этот вечер Саша, с трудом добрался до своей ночлежки. Немного полежав, уставившись в грязный обшарпанный потолок, заметил там выступающую балку. Присел на кровати и задумался.

Собравшись с силами, достал из ящика, что стоял у кровати, длинный кусок бечевки, чтобы использовать по назначению. Сердце разрывалось от мысли, что он так и не стал кому то нужным.

В комнате стало тихо, а на кровати остался лежать обрывок бумаги, с искренними словами: «Мне очень жаль, но так будет лучше для всех.»

– Папа, я не могу уснуть, – пролепетал мальчик.

– И я не могу, – закричал второй. – Расскажи нам сказку? Пожалуйста.

– Ну, хорошо, – мужчина сел на край кровати. – Будет вам сказка.

– Ураа, – закричали мальчишки.